| SEDAN |
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Le sang à ce nom seul, se fige dans les veines, |
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Par un rêve hideux l'on se croit tourmenté, |
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Il passe sur le front de fétides haleines, |
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Comme devant l'abîme on est épouvanté. |
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Puis, quand la stupeur cesse, et que l'on se réveille, |
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Croyant avoir chassé la sombre vision, |
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Le spectre est encor là qui bourdonne à l'oreille |
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Le mot, l'horrible mot capitulation ! |
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Et quand de ce marché, quand de ce pacte infâme |
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Vous pénétrez enfin le secret ténébreux, |
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Un cri soudain alors s'échappe de votre âme, |
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Cri de haine et de rage, effrayant, douloureux. |
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Car Sedan, c'est bien moins le revers que la honte ; |
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C'est la boue et le sang mêlés dans un seul lot ; |
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C'est l'odieux calcul c'est le traître qui compte |
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Ce que doit lui valoir son atroce complot. |
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Sedan, au dernier jour, est une cuve immense |
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Où soldats et chevaux, armes, caissons, plomb, fer, |
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Mêlés, broyés, fondus par un bras en démence, |
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Se tordent convulsifs comme dans un enfer. |
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C'est la tombe où la France, éperdue et trahie, |
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Le front ceint de cyprès à défaut de lauriers, |
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Victime lamentable, avant d'être envahie, |
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S'ensevelit vivante avec tous ses guerriers. |
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Ah ! de quels désespoirs et de combien de larmes |
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Ils l'ont accompagné leur holocauste affreux, |
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Ces fiers soldats contraints de déposer leurs armes |
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Sans combattre, et combien ils furent malheureux ! |
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Je le sais, et devant cet amer sacrifice, |
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Qu'une rigide loi les forçait de subir, |
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Je ne recherche point, accusateur d'office, |
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S'ils pouvaient justement refuser d'obéir. |
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Tous n'acceptèrent pas l'aveugle suicide ; |
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Plus d'an sut résister : honneur à qui l'osa ! |
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Mais j'en veux au cruel, au lâche parricide |
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Qui signa le traité de honte et l'imposa. |
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Il pouvait se donner d'illustres funérailles ; |
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Il pouvait, par un mâle et glorieux effort, |
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S'élancer à travers ces épaisses murailles ' |
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D'ennemis l'enserrant dans un cercle de mort. |
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Ce glaive encor souillé du meurtre de Décembre, |
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Ce glaive humide encor d'un si généreux sang, |
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Par le sang du Teuton, par celui du Sicambre, |
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Purifié, l'aurait rendu presque innocent. |
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Et s'il ne brisait point la formidable enceinte, |
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S'il tombait fracassé par le terrible écueil, |
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Il tombait revêtu de la majesté sainte |
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D'un empire croulant sous la patrie en deuil. |
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Mais quand autour de lui, prêts à vomir la foudre, |
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Il vit tant de canons braqués de toutes parts, |
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Il oublia qu'il lui restait assez de poudre |
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Pour se faire un tombeau de ses frêles remparts ; |
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Mais il ne se souvint qu'il portait une épée |
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Que pour la retirer humblement du fourreau |
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Et la rendre, cette arme aux combats mal trempée, |
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Et qui ne fut jamais que l'arme d'un bourreau. |
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Ah ! je reconnais bien l'éternelle justice ! |
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Il était dit là-haut que, par un beau trépas, |
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L'homme des coups d'État, ce héros tout factice, |
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De son forfait ancien ne se laverait pas ! |
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Pour sauver sa couronne, il a sauvé sa vie ! |
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Régner quand même fut son espoir suborneur ; |
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Il a parodié du vaincu de Pavie |
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Le mot sublime : « Tout est perdu, fors l'honneur ! » |
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Sedan, ce pilori, cette immortelle injure, |
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Dont ne sera jamais le pays racheté, |
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C'est l'expiation d'un crime, le parjure, |
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Par un crime plus grand, l'insigne lâcheté ! |
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Mais, hélas ! c'est aussi le deuil inconsolable, |
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La ruine, ô mon Dieu ! que cet effondrement ! |
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Et la France, à tes yeux, fut-elle si coupable |
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Qu'elle dût recevoir un pareil châtiment ? |
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Dans ce gouffre sans fond, mystérieux abîme |
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Où s'engloutit un trône, une armée à la fois, |
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N'était-ce pas assez d'une double victime, |
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Et fallait-il encor qu'il en dévorât trois ? |
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Car Sedan, c'est la France aux barbares livrée, |
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C'est le viol de Metz, c'est, logique du sort, |
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Paris capitulant, la patrie éventrée, |
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C'est l'affreuse rançon, la ruine et la mort ! |
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A côté de Sedan, ce désastre suprême, |
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Qu'est-ce que Baylen, qu'est-ce que Pultawa ? |
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Sedan, il fait pâlir Warterloo lui-même ! |
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Et peut-on bien encor parler de Sadowa ? |
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Que sont près de Sedan les fatales journées, |
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Les douleurs de Crécy, de Poitiers, d'Azincourt, |
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Que la France aguerrie aux luttes obstinées. |
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Bientôt venge en brisant un joug honteux et lourd ? |
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Sedan, c'est l'inconnu, le monstrueux, l'horrible, |
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Un prodige d'opprobre et de calamité, |
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Dans les fastes humains exception terrible, |
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Et qui sera l'effroi de la postérité. |
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O cité de malheur ! je frémis, ma main tremble, |
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Quand je trace, Sedan, tes cinq lettres de feu ! |
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Car je vois le passé, l'avenir tout ensemble, |
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Atteints par ce grand coup marqué du doigt de Dieu ! |
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Je vois ton spectre pâle éclipsant de son ombre |
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Les radieux soleils d'Iéna, d'Austerlitz, |
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Et dans l'obscur lointain couvrant d'un voile sombre |
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Les plus fameux exploits de l'étendard des lis. |
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La France, qui comptait presque autant de victoires |
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Que de combats, déchue aujourd'hui de son rang, |
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La France ne peut plus se parer de ses gloires, |
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Que raille et que rançonne un brutal conquérant. |
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Comme au temps d'Attila, pour chasser le barbare, |
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Elle n'a pas trouvé de patrice romain ; |
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Le grand Aétius brisa le flot tartare, |
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Et la France n'a pu briser le flot germain. |
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A celle qui fut l'âme et le flambeau du monde, |
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La Prusse, à peine admise au cénacle des rois, |
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Parmi les nations pas même la seconde, |
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La Prusse, cet intrus, dicte aujourd'hui des lois ! |
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Ah ! pour faire rougir la Fortune insolente, |
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De si cruels dédains, de si rudes malheurs, |
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Le courroux indigné, la haine virulente, |
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Le mépris, ne sont pas assez, il faut des pleurs ! |
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Laissez-moi donc pleurer au pied de ce Calvaire, |
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Où la France, élevant ses bras meurtris au ciel, |
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Sous les coups du destin de plus en plus sévère, |
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Dut boire jusqu'au fond le calice de fiel ! |
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Oui, laissez-moi pleurer ; car pleurer c'est comprendre |
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Toute l'immensité d'un revers inouï ! |
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Car pleurer ce n'est point pardonner, mais attendre |
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Que l'infaillible jour de la revanche ait lui ! |
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Car après tant d'affronts, après tant d'avanies, |
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Pleurer n'empêche point l'anathème vengeur ; |
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Car on peut, en pleurant, vouer aux gémonies |
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Le lâche qui fut traître et le Roi ravageur. |
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Car Sedan c'est Satan, nom maudit, fatidique, |
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Dont le sinistre éclat flamboiera désormais, |
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Au fronton de ce livre, implacable, authentique, |
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Qui s'appelle l'Histoire et qui ne ment jamais ! |
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◗ GUSTAVE DUPIN
Octobre 1871
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