LES DEUX REVANCHES |
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RODOLPHE |
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Je ne t'écoute plus, je ne veux rien entendre ; |
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Je ne te croyais pas, morbleu, l'âme aussi tendre, |
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Et je m'étonne fort qu'un sage tel que toi |
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Ait sitôt renié sa patrie et sa foi. |
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ALBERT |
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Moi, j'enrage de voir que cette horrible guerre |
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A de siècles entiers fait reculer la terre, |
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Et que ce qu'autrefois on appelait raison |
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Est aujourd'hui flétri du nom de trahison. |
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RODOLPHE |
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Quoi ! tu voudrais qu'après les torches de Bazeilles, |
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Les bombes à pétrole et mille horreurs pareilles, |
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A tous ces bandits-là nous offrions la main, |
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Que l'espion d'hier soit notre hôte demain ? |
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ALBERT |
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Non ; le sang est trop frais au pavé de la route, |
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Et nos pieds chancelants y glisseraient sans doute ; |
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Pour nous autres vaincus le devoir est tracé, |
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Et ce n'est pas à nous à franchir le fossé. |
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RODOLPHE |
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Oh ! moi, je n'admets pas ces réserves sévères. |
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Qu'importe le passé ? Tous les hommes sont frères. |
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ALBERT |
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Ta parole est railleuse et ton accent bien fier ; |
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Ce que je dis pourtant, tu le disais hier. |
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RODOLPHE |
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C'est que depuis hier la sombre expérience |
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A de ces beaux projets montré l'imprévoyance ; |
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C'est que depuis hier bien des Français sont morts ; |
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C'est qu'un ministre a dit : « Le droit est aux plus forts,» |
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Et que tous se sont tus ; que les casques de cuivre |
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Grouillent dans nos cités, et qu'on ne peut pas vivre |
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La gorge sous le pied brutal de l'étranger. |
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ALBERT |
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Voudrais-tu donc encore… ? |
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RODOLPHE |
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Voudrais-tu donc encore… ? Oui, je veux me venger ! |
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Quoi ! ces bourreaux auront assassiné nos femmes, |
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Fait crouler en riant nos villes dans les flammes ; |
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Ils auront sur nos cœurs fait passer leur canon, |
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Et ce serait fini ! — Non, non, mille fois non ! |
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L'homme qui, souffleté, courbe et baisse la tête |
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Est un lâche et mérite encor qu'on le soufflette ! |
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— Oui, je veux me venger ! œil pour œil, dent pour dent ! |
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Dieu lui-même l'a dit ! — Paris, Metz et Sedan ! |
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Que cette trinité de honte et de misère |
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Dans la lutte à venir, soit notre cri de guerre ! |
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— Allez, fiers Allemands, brûleurs de Châteaudun, |
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Bombardeurs d'hôpitaux, héros de trois contre un, |
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Vous avez dans nos cœurs amassé tant de haines, |
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D'horribles souvenirs nos âmes sont si pleines, |
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Que si le ciel un jour se retourne vers nous, |
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Moi qui vous hais à mort, j'aurai pitié de vous ! |
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Oui, quand se lèvera le jour des représailles, |
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L'Allemagne entendra le glas des funérailles, |
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Et, dans ses champs rougis encombrés de tombeaux, |
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Nous irons préparer une fête aux corbeaux. |
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Car nous avons appris à votre dure école |
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Comment un soldat tient la torche et le pétrole ; |
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Vous n'aurez pas donné d'inutiles leçons. |
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Adieu, cités, châteaux, chaumières et moissons ! |
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Quand le feu léchera tes tourelles royales, |
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Quand tes plafonds dorés crouleront sur tes dalles, |
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Potsdam, pense à Saint-Cloud, souviens-toi de Strasbourg |
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Criant en vain pitié sous l'incendie ! Un jour, |
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Lorsque le voyageur, traversant la campagne |
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De ce qui fut jadis l'empire d'Allemagne, |
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Demandera quels sont ces grands murs crevassés, |
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Sur ces rochers noircis ces débris entassés, |
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Et de tant d'ossements pourquoi la plaine est blanche, |
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Nous répondrons : « C'est là qu'a passé la Revanche ! » |
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ALBERT |
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Imiter l'assassin en voulant le punir, |
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C'est mettre sur son front la palme du martyr : |
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L'échafaud qui se dresse absout presque le crime ; |
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Quand le juge est bourreau, le coupable est victime. |
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De quel front iras-tu parler d'assassinats, |
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Quand cent mille orphelins gémiront sur tes pas, |
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Et qui n'excusera Châteaudun et Mézières, |
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Quand le sang allemand rougira les rivières ? |
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RODOLPHE |
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Oh ! nous avons assez des sermons filandreux, |
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Des rhéteurs à pathos, et de leurs songes creux. |
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Au milieu des débris la lumière s'est faite, |
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Et qu'à cela du moins nous serve la défaite |
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De nous débarrasser des lieux communs usés, |
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Et de tout le fatras des grands mots empesés. |
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ALBERT |
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Mais où nous conduira cette haine sauvage |
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Passant du père au fils comme un sombre héritage ? |
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Voilà donc le fanal, le clair et chaud soleil |
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Qui devait éclairer la France à son réveil ! |
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C'est le règne du sang, c'est le droit de la force ! |
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Entre deux nations c'est la vendetta corse ! |
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RODOLPHE |
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Veux-tu donc qu'il soit dit qu'un Mandrin couronné |
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Ait pillé, violé, détruit, assassiné, |
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Et soit mort dans son lit, plein de jours et de gloire ? |
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Ce serait à nier la morale et l'histoire ! |
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Il faut de ses forfaits qu'il reçoive le prix, |
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Et qu'il voie à Berlin ce qu'il fit à Paris ! |
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ALBERT |
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Contre ces cruautés ainsi tu ne réclames |
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Que pour toi-même oser ce qu'en d'autres tu blâmes, |
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Pendre des paysans, mettre à sac des palais, |
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Et bâtir un autel aux excès que tu hais ? |
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Pour effacer l'affront qui salit notre joue, |
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Tu vas dans les bourbiers ramasser de la boue. |
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La cause ainsi vengée est perdue à jamais. |
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Adieu, travaux aimés ! adieu, rêves de paix ! |
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Revanche prussienne ou revanche française, |
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Jamais ne s'éteindra l'effroyable fournaise : |
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Les deux peuples rivaux, l'un sur l'autre acharnés, |
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Vengeront tour à tour leurs fils assassinés. |
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La haine, grandissant après chaque défaite, |
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Du vaincu frémissant relèvera la tête. |
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L'univers, emporté par un vent ennemi, |
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Roulera sans repos de Rosbach à Valmy, |
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D'Auwerstædt à Sedan, jusqu'au jour où par terre |
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Le dernier des vainqueurs périra de misère. |
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Est-ce ce que tu veux ? |
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RODOLPHE |
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Est-ce ce que tu veux ? Ce sont de sots propos. |
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Faut-il à leurs bâtons aller tendre le dos ? |
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Parlerons-nous encor de fraternelle étreinte, |
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D'indissolubles nœuds, d'amitié sacro-sainte, |
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Et malgré les revers, et malgré les leçons, |
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Livrerons-nous encor les clefs de nos maisons ? |
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Ouvrirons-nous la porte aux héros de là Prusse, |
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Aux nobles chevaliers du faux et de l'astuce, |
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Aux Judas brevetés qui, depuis soixante ans, |
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Cachent sous l'habit noir leur veste de hulans ? |
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Laisse en repos, crois-moi, l'ode lamartinienne |
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Et tous les vains espoirs d'amitié prussienne. |
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Dans sa marche en avant, le monde est arrêté : |
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Nous n'y pouvons plus rien ; le sort en est jeté ! |
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Ils ont ressuscité les haines d'un autre âge, |
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Et Rome ne peut vivre à côté de Carthage. |
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ALBERT |
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Oui, le sang répandu demande un châtiment ; |
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Au sombre drame il faut un sombre dénoûment ; |
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Aussi j'ai fait serment d'une éternelle haine, |
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Non contre le troupeau qu'à coups de schlague on mène, |
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Mais contre ces maudits qui se font un honneur |
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D'empourprer dans le sang leur manteau d'empereur, |
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Cet oblique ministre, et ces incendiaires |
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130 |
Qui, vautours galonnés, se repaissent de guerres. |
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Oh ! pour ceux-là, vois-tu, plus que toi je les hais, |
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Eux qui pour bien longtemps, et peut-être à jamais, |
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Entre deux nations ont creusé ces abîmes ; |
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Je les hais, mais le bras qui punira leurs crimes |
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Ne doit pas être teint du sang d'un innocent ; |
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Et ne tenons-nous pas un engin plus puissant |
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Que tous leurs canons Krupp ? — Le lugubre fantôme |
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Qui soulève la nuit les rideaux de Guillaume, |
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Et de ses doigts de feu, sur les lambris dorés, |
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140 |
Écrit les mots divins : « Mané, Thécel, Pharès ! » |
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Le spectre qui, sinistre, agite les ombrages |
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Où Bismark erre seul, qui retourne les pages |
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Du livre où Moltke lit ; l'ombre au grand manteau noir |
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Dans Potsdam triomphant qui se glisse le soir, |
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145 |
Ce n'est pas la vaincue, encore pantelante ; |
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Soulevât-elle un jour sa tête chancelante, |
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Les fusils sont chargés, les canons sont tout prêts |
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Et Bismark a déjà tendu de nouveau rets. |
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Ce qu'ils craignent, vois-tu, c'est la force invincible |
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150 |
Qui sur leurs têtes lève une épée invisible, |
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Ébranle l'aigle d'or de leurs hautains cimiers, |
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Et déjà de leurs fronts arrache les lauriers. |
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Ce qu'ils voient, ce n'est pas la revanche française, |
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Ce n'est pas le soldat chantant la Marseillaise ; |
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155 |
Non, c'est leur propre peuple, à la longue irrité, |
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Assiégeant leurs palais au cri de : Liberté ! |
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— Ami, c'est la Revanche ! — O maîtresse chérie, |
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Liberté, venge-nous, venge notre patrie ; |
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A l'assaut, à l'assaut ! Sur leurs trônes croulants |
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160 |
Fais saisir ces bandits par leurs propres hulans ; |
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Jette ces scélérats, hier terreur du monde, |
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Aujourd'hui sa pitié, dans quelque bagne immonde ; |
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Fais tomber devant toi l'Allemagne à genoux ; |
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Voilà le châtiment, le seul digne de nous ! |
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Esclave, quand il sert une cause royale, |
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L'homme dans son fusil peut couler une balle, |
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Et demander au meurtre un succès détesté ; |
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Mais libre, il n'a qu'une arme, et c'est la Vérité ! |
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RODOLPHE |
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La période est belle et la phrase sonore |
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170 |
Et tu tournes, ma foi, fort bien la métaphore. |
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Mais jette, s'il te plaît, ta poudre à d'autres yeux, |
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Parle sans éloquence, et soyons sérieux. |
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Qui de nous ne s'est pas bercé de ce beau rêve : |
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Dans un baiser de paix unir tous les fils d'Ève ? |
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175 |
Qui de nous n'a pas eu la noble ambition |
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De vouloir effacer le mot de nation ? |
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Tandis qu'au grand banquet nous conviions la terre. |
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Les Prussiens chantaient la haine héréditaire. |
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Ils nous ont réveillés. — Ah ! si, lorsque l'airain |
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180 |
De nos canons rivaux se mirait dans le Rhin, |
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Nos mains n'ont pu se joindre au-dessus de son onde, |
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Que sera-ce aujourd'hui ? La plaie est trop profonde |
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Pour se guérir si vite. Entre la Prusse et nous, |
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Ceux qui rêvent un nœud sont de lugubres fous. |
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185 |
Si la France s'endort, si jamais elle oublie, |
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Elle est morte : oublier, c'est crime ou c'est folie ! |
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Tant pis, tant pis pour ceux qui ne veulent pas voir |
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Qu'envers nos égorgeurs la haine est un devoir, |
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Et je ne comprends pas, morbleu, qu'un Français vienne |
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190 |
Nous dire d'oublier que Metz est prussienne ! |
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|
ALBERT |
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Eh ! ne sais-tu pas bien que mon cœur ulcéré |
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Garde pieusement son souvenir sacré ? |
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Si, lorsque tout Paris, épris de vaine gloire, |
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Avant le premier feu chantait déjà victoire, |
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Indigné, j'ai maudit ceux dont le cœur léger |
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Nous livrait poings liés aux fers de l'étranger, |
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Si j'ai blâmé ces cris et cette folle haine, |
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Du moins quand s'abattit l'avalanche germaine, |
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Pour saisir un fusil et courir au canon, |
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200 |
Je n'ai pas attendu qu'on appelât mon nom. |
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Je souffre autant que toi des malheurs de la France ; |
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Comme toi j'ai gardé la secrète espérance |
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D'une aurore nouvelle et de revoir un jour |
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Flotter nos trois couleurs aux remparts de Strasbourg. |
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205 |
Mais si le sort nous jette en cette horrible étreinte, |
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Que moi j'appelle impie et que tu nommes sainte, |
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S'il faut que sans relâche et Gaulois et Germains |
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Dans un affreux duel ensanglantent leurs mains, |
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Au moins, souvenons-nous des vertus de nos pères ; |
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210 |
Hors des sentiers du droit n'entraînons pas les guerres, |
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Prenons les forts d'assaut, épargnons les maisons ; |
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La bataille loyale et pas de trahisons ! |
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Combattons en soldats, dignes de notre race. |
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Le coq gaulois n'est pas comme l'aigle rapace, |
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215 |
Qui s'acharne au corps mort de son rival tombé, |
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Dans son ventre entr'ouvert plonge son bec courbé, |
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Et se repaît joyeux de sa chair palpitante. |
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A leur aide s'ils ont appelé l'épouvante, |
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A la torche s'ils ont demandé leurs succès, |
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220 |
Ils étaient Prussiens, et nous sommes Français. |
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A de pareils hauts faits chacun trouve son compte, |
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Le vaincu la ruine et le vainqueur la honte, |
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Et le plus beau laurier de ces brigands du Nord |
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Ne vaut pas un cyprès sur un franc-tireur mort. |
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RODOLPHE |
225 |
Prendre les forts d'assaut, lutter un contre quatre, |
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Avec tous ces exploits fort beaux, on se fait battre ; |
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Or, je veux me venger et m'inquiète peu |
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Que ce soit par le fer, la terreur ou le feu. |
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|
ALBERT |
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Frapper des innocents, voilà donc ta justice ? |
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RODOLPHE |
230 |
Qui suit un malfaiteur en devient le complice ! |
12 |
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|
ALBERT |
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Comment ! tu punirais ces pauvres malheureux |
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Jusqu'aux murs de Paris traînés entre deux feux ? |
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|
RODOLPHE |
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Tes pauvres malheureux, je les ai vus à l’œuvre, |
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Et pour me convertir tu fais fausse manœuvre. |
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235 |
L'homme qui tue un loup n'est pas un meurtrier ! |
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Je les ai vus, te dis-je, et ne puis l'oublier, |
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Calmes, obéissants, lourdes brutes infâmes, |
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Repousser des blessés, des enfants dans les flammes, |
12 |
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Achever des mourants, sans que leur main tremblât, |
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240 |
Sans que chez eux en rien l'homme se révélât ; |
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Pour un hulan blessé dans les forêts voisines, |
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D'un village innocent faire un tas de ruines ; |
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Pour un Prussien mort, aller prendre au hasard, |
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Dans la foule, un infirme, une femme, un vieillard, |
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245 |
Que sais-je ? et le tuer ! Égorger une mère |
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Qui soigne son enfant, ce n'est pas là la guerre ! |
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Ce sont des assassins et non pas des soldats ! |
12 |
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Et tous tes beaux discours ne m'apitoîront pas ! |
12 |
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|
ALBERT |
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Fort bien ; mais si le sort trompe ton espérance, |
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250 |
Si l'aigle noir égorge encor le coq de France, |
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Si nous sommes vaincus ? |
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|
RODOLPHE |
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Si nous sommes vaincus ? Eh bien ! nous périrons, |
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Mais nous aurons lavé la tache de nos fronts, |
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Et nous aurons prouvé qu'il est des âmes pures |
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Qui savent préférer le trépas aux souillures. |
12 |
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|
ALBERT |
255 |
L'avenir, aujourd'hui derrière l'horizon, |
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Demain décidera qui de nous a raison ; |
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Ami, mais aujourd'hui que la France blessée |
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Nous montre en gémissant sa gorge transpercée, |
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Au moins, que ses enfants restent unis entre eux, |
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260 |
Et laissent leurs débats à des jours plus heureux. |
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Hélas ! le jour est loin, si jamais il doit luire, |
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Où les flots apaisés berceront le navire ; |
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Avant de demander quelle route il suivra, |
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Sachons si du naufrage il se relèvera. |
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265 |
Mettons-nous côte à côte à cette noble tâche ; |
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Courageux ouvriers, travaillons sans relâche ; |
12 |
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Rejoignons les débris de ses ponts écrasés, |
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Réparons ses haubans, changeons ses mâts brisés ; |
12 |
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Pour des flots furieux défendre sa carène |
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270 |
Doublons de clous d'acier les solives de chêne, |
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Forgeons-lui de nos mains une armure de fer, |
12 |
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Et quand son éperon sillonnera la mer, |
12 |
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Quand il se dressera sur la vague hurlante, |
12 |
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Avec ses mâts, ses feux, sa proue étincelante, |
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275 |
Alors il sera temps de débattre entre nous, |
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Pour le conduire au port que nous désirons tous, |
12 |
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Quel souffle remplira sa large voile blanche : |
12 |
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La grande RÉPUBLIQUE ou la grande REVANCHE ! |
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