| LA CHARRUE |
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On se battait ! la plaine au loin était semée |
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De tourbillons produits par l'ardente fumée |
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Où crépitaient les coups de feu… |
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Immobile, épaulant avec fermeté l'arme, |
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J'avais un souvenir pour ces cœurs pleins d'alarme |
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Dont vibrait encore l'adieu… |
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Nous étions là, quarante à peu près sur vingt mille, |
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Pendant que l'ennemi traitait avec la ville |
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Affolée au bruit du canon ; |
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Tous résolus, ayant cette même pensée |
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Qu'avec un peu de cœur on pourrait voir chassée |
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La honte de l'invasion !… |
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Quelques hulans, la lance en arrêt, droits sur selle, |
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De leurs regards où luit une fauve étincelle |
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Surveillent les terrains douteux… |
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Puis partent au galop, courbés sur la crinière… |
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Nous tirons… et plus d'un roule dans la poussière |
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Au milieu de nos cris joyeux ! |
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Puis, comme un flot montant, je vois la masse noire |
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De ces soldats-bandits que flétrira l'histoire |
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Envahir bientôt l'horizon, |
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Et j'entends contre nous tonner l'artillerie, |
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Et les obus prussiens pleuvant avec furie |
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Viennent foudroyer ma maison !… |
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Eh bien, en ce moment où la mort était proche, |
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Un paysan, sorti du village, s'approche |
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Traînant sa charrue après lui, |
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Avec cette lenteur toute particulière |
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A la race de ceux qui cultivent la terre |
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Et qui ressemble à de l'ennui… |
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Alors, oubliant tout, combat, danger, mêlée, |
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Je suivis du regard jusqu'au bout d'une allée, |
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Comme un phénomène touchant, |
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Cet homme qui partait de son humble demeure |
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Sans se préoccuper d'autre chose… c'est l'heure |
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Pour lui de labourer son champ ! |
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