| AVANT SARREBRUCK |
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Sire, du fusilier Pitou |
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Pour vous servir je suis la mère ; |
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Ici, tout au fond du Poitou, |
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J'habite une vieille chaumière, |
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Et sans façon je vous écris |
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Dans votre palais à Paris |
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Que les Pitou n'ont pas de chance… |
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Mais, cependant, vive la France !… |
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Sans craindre balle ou biscayen |
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Menant votre fils à la guerre, |
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Pour vous deux au clergé chrétien |
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Vous commandez une prière… |
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Mon gas comme le vôtre part, |
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Mais seule, pleurant à l'écart, |
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Je n'ai pas pour lui d'espérance… |
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Et cependant, vive la France !… |
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La piété de vos prélats |
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Et l'appui non moins efficace |
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De vos trois cent mille soldats |
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Pourront protéger votre race… |
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Une fois sorti de mes bras, |
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Pitou n'aura dans les combats |
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D'autre plastron que sa vaillance… |
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Mais en avant ! vive la France !… |
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Quand l'Impératrice, au saint lieu, |
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Aussi pieuse que vous l'êtes, |
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Ne cesse pas d'implorer Dieu, |
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Comme l'annoncent les gazettes, |
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Pour son fils et pour son époux, |
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Songe-t-elle à prier pour nous, |
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Triste bétail sans importance ?… |
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Crions toujours : Vive la France !… |
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Et lui que Monsieur Ollivier |
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Dans son cœur nomme déjà Sire, |
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L'enfant qu'on habille en troupier, |
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Il héritera d'un empire |
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Quand sous de la chaux, dans un trou, |
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Dormira mon pauvre Pitou, |
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M'ayant laissé deuil et souffrance… |
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Mais c'est égal, vive la France ! |
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