| MARLY |
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Heureux poëte, ils ont épargné la maison |
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Où se réfugiait dans la belle saison |
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Sa muse au théâtre arrachée… |
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Où, jouissant en paix des loisirs campagnards, |
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De son carré d'ognons à son plant d'épinards |
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Il flânait, la tête penchée… |
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Les Barbares, saisis d'un étrange respect, |
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Ont tous senti leurs cœurs s'attendrir à l'aspect |
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De l'illustre laboratoire ! |
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Ils n'ont rien dégradé, rien laissé d'outrageant, |
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Rien dérobé, pas même une cuiller d'argent… |
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Un fait unique dans l'histoire !… |
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Voyez donc jusqu'où va le pouvoir de l'esprit |
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Couvrant à la fois l’œuvre et l'homme qui l'écrit ! |
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Ceux par qui le brasier s'allume, |
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Ces pillards, ces bandits, venus je ne sais d'où, |
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Les soldats de Bismark en un mot, de Sardou |
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Ont respecté même la plume ! |
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Sur ce, touchant chorus des journaux parisiens |
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Qui vantant l'action de messieurs les Prussiens |
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Font une réclame au poëte… |
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Moi, n'ayant ni le nom ni le talent qu'il a, |
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Je n'eus pas le bonheur de sauver ma villa |
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Dont la ruine fut complète !… |
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Après tout, la ruine avait une raison |
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Qui t'honore pillée, ô ma chère maison… |
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C'est que, malgré l'obus qui tue, |
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Ferme dans le devoir, le fusil à la main, |
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A nos envahisseurs disputant le terrain |
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Je t'ai bravement défendue !… |
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