| MON TITRE |
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Très-savants dans l'art des batailles, |
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Les Allemands ont inventé |
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Ces canons Krupp, dont les entrailles |
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Font à chaque coup bien compté |
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Pleuvoir cent kilos de mitrailles |
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Dans l'enceinte d'une cité… |
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Et ces projectiles infâmes |
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Qui retombent de toutes parts |
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En gerbes de fer et de flammes |
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Ne visent jamais les remparts, |
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Mais de nos enfants, de nos femmes, |
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Calcinent les membres épars !… |
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Le poëte aimant sa patrie |
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Sait forger aussi dans son cœur |
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Une implacable artillerie |
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Comme n'en a pas le vainqueur ! |
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La justice aide la furie, |
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Le droit combat avec l'honneur ! |
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Et quand de sa pensée intime, |
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Comme un obus que rien n'éteint, |
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Jaillit l'impitoyable rime, |
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Son vol n'est jamais incertain : |
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Elle ne vise que le crime, |
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C'est le crime seul qu'elle atteint !… |
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Dieu lui-même a tracé la voie |
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Qu'elle suit à travers le ciel ! |
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Chacun des éclats qu'elle envoie |
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Porte aux méchants un coup mortel |
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Et sur les fronts qu'elle foudroie |
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Imprime un stigmate éternel !… |
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