MÉTRIQUE EN LIGNE

DUC_3/DUC99

Alexandre DUCROS

Les Étrivières

1867-1885

Deuxième Partie

(1870-1871)

Il s'est rendu !!!

	C'est le comble ! — Il devait finir ainsi, cet homme.	12
	Nous tous, naïfs, nous avions dit :	8
	— « Il se fera tuer. — C'est un gueux, mais en somme,	12
	La bravoure plaît au bandit.	8
5	C'est une occasion, il forcera l'Histoire,	12
	A tenir compte de sort nom ;	8
	Il enveloppera d'un suaire de gloire	12
	Les crimes de Napoléon.	8
	Il se fera tuer, sans doute. — Cette chance	12
10	Nous révolte ? il la saisira.	8
	C'est un moyen pour lui d'éviter la potence ;	12
	Le parjure en héros mourra.	8
	Le bonheur jusqu'au bout suivra ce pleutre auguste,	12
	Ce César que l'on eut pendu,	8
15	Il mourra bravement ! — Ah ! le ciel n'est pas juste… »	12
	Le ciel est juste ; — il s'est rendu !	8
	L'autre César qui dort sous le glorieux dôme,	12
	L'oncle de ce lâche vantard	8
	S'est levé dans sa nuit pour crier à Guillaume ;	12
20	— « Sire, souffletez ce bâtard.	8
	Ce n'est pas mon neveu, c'est un escroc, un drôle,	12
	Sous sa pourpre regardez bien,	8
	Il doit être marqué d'un fer rouge à l'épaule,	12
	Sire, son sang n'est pas le mien.	8
25	Ce n'est pas mon neveu ! » « — Si, grand homme ! — ce fourbe,	12
	Qui des serments se fit un jeu.	8
	Qui prit pour arriver, la ligne sombre et courbe,	12
	O Géant, c'est bien ton neveu !	8
	C'est bien comme l'a dit le poète sublime, (1)	12
30	Avec l'ïambe au vers hautain,	8
	Le juste châtiment, ô Corse ! de ton crime,	12
	C'est la Vendetta du destin !	8
	Fils de la liberté tu bâillonnas ta mère,	12
	Et nouveau Néron détesté,	8
35	Tu plantas le couteau de ton Dix-huit Brumaire,	12
	Dans les flancs qui t'avaient porté.	8
	Et tu partis alors, superbe faucheur d'hommes,	12
	En tes rêves inassouvis,	8
	Faire, au bruit des clairons, ta moisson de royaumes,	12
40	Pour tes lieutenants éblouis !	8
	Les peuples frémissaient, les rois courbaient la tête,	12
	Tu disais : — « Le monde est à moi !	8
	Je déchaîne ou j'apaise à mon gré la tempête ;	12
	L'univers subira ma loi !	8
45	Mon Aigle d'un coup d'aile escalade la cime,	12
	Où nul encore n'atteignit,	8
	Dans des flots de splendeurs il va noyer mon crime,	12
	L'homme n'est plus ; le Dieu surgit ! »	8

	Tu disais tout cela ? — Mais regarde… regarde,	12
50	Pour faire trébucher le dieu,	8
	Cette main qui filoute et cet œil qui moucharde,	12
	Regarde bien ; c'est ton neveu !	8
	Il rampe où tu marchais ; où tu montais, il grimpe.	12
	Tu pâlis ? — Oh ! ce n'est pas tout ;	8
55	Il s'accroche à ta gloire immense et de l'Olympe,	12
	La précipite dans l'égout !	8
	L'héritage sublime est comme une défroque	12
	Qu'on revend eux impurs bazars ;	8
	La pourpre impériale est une immonde loque,	12
60	Dont s'ébaudissent les Césars ;	8
	Le glaive d'Austerlitz, fulgurant d'étincelles,	12
	Où, phalènes d'or aux abois,	8
	Les vieilles royautés venaient brûler leurs ailes,	12
	Se transforme en sabre de bois !	8
65	Et, comme s'il était trop lourd pour sa main vile,	12
	En face du monde étonné,	8
	Il le dépose aux pieds d'un teuton imbécile,	12
	D'un vieil ivrogne couronné !	8
	Qu'en dis-tu ? penses-tu que ta gloire superbe	12
70	Y résiste, Empereur premier ?	8
	Tu pris soin de former ton héroïque gerbe ;	12
	Après la gerbe, le fumier !	8
	Donc, tu n'es pas absous ; le dieu redevient homme,	12
	Dans cet ignoble désarroi ;	8
75	Ta gloire disparaît, elle est moins qu'un fantôme,	12
	Ton crime seul reste avec toi !	8
	Oh ! honte ! — il s'est rendu ! — Mais la France demeure !	12
	Et du gouffre sombre, béant,	8
	Où son bras la poussait, préservée à cette heure,	12
80	Elle jette un cri de géant ;	8
	Elle appelle ses fils, sainte mère jalouse,	12
	De leur antique fierté,	8
	Elle appelle ses fils comme en Quatre-vingt-douze,	12
	L'an de gloire et de liberté !	8
85	Et ses fils sont debouts, prêts à mourir pour elle ;	12
	Il est de fécondants trépas !	8
	L'ange de la patrie a touché de son aile,	12
	Des fronts qui ne pâliront pas !	8
	O Guillaume, entends-tu sur la place publique,	12
90	Ces cris, effroi de tes Prussiens ?…	8
	— « L'Empereur s'est rendu ?… — Vive la République ! »	12
	Et nous : — Aux armes ! citoyens !	8

Paris, 6 septembre 1870.

1 Victor Hugo, — Les Châtiments.