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Et si la France encor porte la hontela tête haute, |
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C'est que ses fils sont des héros, |
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Qu'ils combattent quand même ! et ce n'est pas ta faute, |
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Si toujours flottent nos drapeaux ! |
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Toi ! Maréchal de France ! un titre qu'on renomme ! |
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Au fond de sa tombe accoudé, |
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Turenne, s'indignant, a dit : — « Quel est cet homme ? » |
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En te montrant au grand Condé. |
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Toi ! Maréchal de France ! un si glorieux grade, |
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A toi, meneur de cotillons, |
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Ministre courtisan : soldat de la parade, |
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Dans les impériaux salons ! |
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Ah ! vraiment, c'est bouffon à force d'être ignoble ! |
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Ternir ainsi, parodier |
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Quelque chose de grand, quelque chose de noble ; |
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Changer les lauriers en fumier ! |
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Au raoût de la Cour, dire entre deux quadrilles, |
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D'un ton superbe et triomphant : |
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Louis est ennuyé de recompter ses billes, |
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Nous allons amuser l'enfant. |
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De la guerre il n'a vu rien qu'un vain simulacre, |
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Montrons au futur Souverain |
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« Une bataille en règle. » — Et montrer un massacre |
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De notre armée au bord du Rhin ! |
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Et nous comptions sur toi, le soldat intrépide, |
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Car chaque goutte de ton sang |
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Jalonnait le chemin glorieux et rapide, |
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Où tu parvins au plus haut rang. |
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Mais tu fermas les yeux quand tu te vis au faite, |
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Et, lorsque au bruit des instruments, |
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Convives de la Cour, tu dirigeais la fête, |
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Que t'importaient les Allemands, |
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Et ce que l'on tramait à Berlin, — les manœuvres, |
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Où, dans sa stupide candeur, |
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Pris dans les nœuds gluants des Germaines couleuvres, |
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S'agitait notre ambassadeur ? (1)
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Puis, quand ton empereur comme un sot pris au piège |
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Que le roi Teuton lui tendait, |
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Avec maître Ollivier, ministre au cœur de liège ; (2)
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Vous tous, que la honte attendait ; |
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Vous dites au Pays : — « l'Allemagne démente, |
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Insulte la France. — Demain, |
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Pour courir châtier l'Allemagne insolente, |
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Nos soldats seront en chemin. » |
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Et lorsque le Pays stupéfait vous demande : |
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— « Pour la guerre, sommes-nous prêts ? » |
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Cynique tu réponds : — « Oui, que nul n'appréhende |
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Le repentir, ni les regrets ; |
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Nos arsenaux sont pleins de bonnes mitrailleuses |
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Et de canons et de boulets ; |
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De nos vieux régiments, phalanges glorieuses |
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Tous les effectifs sont complets ; |
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Il ne nous manque rien ; pas un grain de salpêtre ! |
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Nos magasins d'habillements |
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Regorgent. — Sachez-le, — pas un bouton de guêtre |
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Ne manque à nos équipements ! » |
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Mensonge criminel ! — Criminelle démence |
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Qui met le Pays en péril ! |
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A Wissembourg déjà le désastre commence, |
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Hélas ! où s'arrêtera-t-il ? |
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