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Paris est-il désert ? La ville est-elle morte ? |
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Amis, quel silence partout ! |
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Naguère, une clameur s'élevant grande et forte, |
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A pareil jour criait ; — « Quinze Août ! « |
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Partout flottaient au vent banderolle, oriflamme ; |
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Cloches, canons ; bronzes émus, |
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De la grande esplanade aux tours de Notre-Dame, |
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Hurlaient : Te Deum Laudamus ! |
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De tout côté montaient les chants et les prières, |
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De par l'avis officiel. |
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Le soir, les monuments s'habillaient de lumières ; |
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Ruggieri faisait honte au ciel, (1)
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On fêtait l'Empereur. — Aujourd'hui quel contraste ! |
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La ville est calme, pas un cri. |
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Aux jours d'enivrement succède un jour néfaste ; |
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Le ciel fait honte à Ruggieri ! |
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Rentrez à l'arsenal vos chandelles romaines, |
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Et vos bombes et vos pétards, |
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Les millions de feux des étoiles sereines, |
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Plaisent bien mieux à nos regards. |
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Les canons se sont tus, les cloches sont muettes ; |
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Pas de chamades, de rappel, |
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Pas d'habits chamarrés, de pompons et d'aigrettes, |
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Sous les balcons, au Carrousel. |
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On a clos les volets, chose prudente et sage, |
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Et, sur la porte du château, |
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Gavroche peut, chantant : — « L'Empire déménage. » |
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Aller poser un écriteau ! |
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