| Deuxième Partie |
| (1870-1871) |
| Nous avons la Guerre !!! |
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Ces mots ont retenti comme un coup de tonnerre, |
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Dans un ciel limpide et serein : |
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— « A la Prusse la France a déclaré la guerre ; |
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Nos troupes marchent vers le Rhin. » |
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Loin de nous les terreurs et les vaines alarmes, |
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La victoire aime nos drapeaux… |
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Mais combien d'orphelins et de veuves en larmes, |
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Prieront pour des morts sans tombeaux ! |
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La guerre ! quelle affreuse et quelle horrible chose |
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Devions-nous la revoir encor ? |
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Et faudra-t-il toujours, mon Dieu, que l'homme arrose, |
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Avec du sang les moissons d'or ! |
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Des fils des vieux Teutons la horde envahissante, |
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Fuyant un ciel noir de frimas, |
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Comme vers un Éden depuis longtemps errante, |
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Émigré vers de doux climats ; |
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Elle vient, flot pressé, sur nos rives fécondes, |
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Cherchant de nouveaux horizons, |
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Cueillir la grappe d'or qui pend aux treilles blondes, |
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Et les trésors de nos saisons. |
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C'est là ce qu'elle veut ; le soleil et la vigne, |
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Et de nos filles la beauté. |
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Voici déjà longtemps que son œil les désigne |
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A sa sombre brutalité. |
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La horde devint peuple et ce peuple, naguère, |
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Dans son ambition rêva |
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De devenir empire, et le sort de la guerre |
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Le lui promit à Sadowa ! |
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A quoi donc songeais-tu, toi, Louis Bonaparte, |
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Toi, qui fais trembler un faubourg, |
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A quoi donc songeais-tu, quand le poing sur la carte, |
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Hohenzollern volait Hapsbourg ? |
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C'est alors qu'il fallait de l'ogre insatiable, |
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Bornant les appétits cachés, |
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Lui crier : — « C'est assez ! » et renverser la table |
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Où l'on découpait les Duchés. |
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Certes, tu le pouvais sans combats ni batailles, |
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Tu n'avais qu'à dire : — « Je veux ! » |
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Et Guillaume effaré rentrait dans ses murailles, |
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Sans nous promettre à ses neveux ! |
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Mais aujourd'hui le sang doit couler dans nos plaines |
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Au bruit des longs canons d'airain, |
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Pour arrêter l'essor des phalanges hautaines, |
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Qui déjà campent sur le Rhin ! |
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Il le faut ?… En avant ! — C'est par ton incurie, |
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Que la France vole aux combats… |
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Non pas ta France, à toi, mais la Mère Patrie, |
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Qu'au Deux-Décembre tu sabras ! |
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Oui, nous la défendrons cette France adorée, |
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Que tu souillas, que tu meurtris, |
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Nous la ferons surgir grande, régénérée, |
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Aux regards des peuples surpris. |
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Et puisque entre tes mains un barbare l'insulte, |
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Eh ! bien, nous te la reprendrons, |
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Nos cœurs seront son temple, et notre amour son culte, |
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Et pour Elle, tous, nous mourrons ! |
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Oui, tous ! sache-le bien, ceux-là que tes séides, |
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Le Huit-Mai poussaient au scrutin, |
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Ont enfin reconnu tes vœux liberticides |
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Et ta fourberie, ô Scapin ! |
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Tes Préfets leur disaient : — « Paix durable et certaine, |
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Si les Oui triomphent des Non. » |
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Deux mois sont écoulés, rien que deux mois à peine, |
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Et déjà gronde le canon ! |
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Les as-tu bien dupés ces électeurs crédules ? |
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Comme tu riais d'eux, tout bas ! |
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Ils n'étaient que poltrons, tu les fis ridicules, |
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Ils ne te pardonneront pas. |
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Car les vieux répétaient : — « Notre tâche est finie, |
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A nous le doux repos du soir, |
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Mais nos fils poursuivront cette tâche bénie, |
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Eux, notre orgueil ; eux, notre espoir ! » |
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Les mères murmuraient : — « Quand du champ qu il féconde, |
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Mon fils viendra se reposer, |
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Je mettrai sur son front que la sueur inonde, |
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Un doux et maternel baiser ! » |
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Tout en filant le lin, les belles jeunes filles, |
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Disaient : — « Vienne Pâque ou Noël, |
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Et celui qui m'attend, le soir, sous les charmilles, |
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Me fera sa femme à l'autel ! » |
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Mais, adieu les moissons, adieu les fiançailles ; |
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Le saint travail, le pur amour ! |
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N'est-ce pas le clairon, le clairon des batailles, |
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Qui se mêle au bruit du tambour ? |
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Que ces champs soient déserts, ces garçons, qu'on les prenne |
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Sous l'escorte d'un caporal ; |
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Telle est la sanction et la loi souveraine |
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Du Plébiscite Impérial ! |
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Le hameau désolé croit s'éveiller d'un songe, |
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Il est en proie à la terreur, |
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Il crâche ces deux mots : — « Trahison et mensonge ! |
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A la face de l'Empereur. |
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Le voilà démasqué. La France tout entière, |
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A cette heure le connaît bien ! |
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Un peuple frémissant regarde à la frontière, |
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Mais ce peuple n'est pas le sien ! |
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Que nous fait Bonaparte à cette heure suprême, |
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Où la Patrie est en danger ? |
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Plût à Dieu que pour nous, pour nous et pour lui-même, |
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Cet homme nous fût étranger. |
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Mais déjà l'ennemi là-bas dresse sa tente. |
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Allons ! Le sort en est jeté ! |
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Dans le camp des Germains répandons l'épouvante, |
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Marchons à l'immortalité. |
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O France ! ô doux pays ! ton souffle nous anime, |
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Ton nom fait palpiter nos cœurs ! |
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O France ! ô doux pays de vaillance sublime, |
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Le monde a vu tes fils vainqueurs. |
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Ils s'arment, mais pour toi, France, mère chérie ! |
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Non pour un pouvoir détesté ; |
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Ils sont prêts à mourir pour toi, Sainte Patrie ; |
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Sol sacré de la Liberté ! |
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Paris,
16 juillet 1870.
jour de la déclaration de guerre, lue au Sénat par M.de Grammont
et à la Chambre des Députés par M. Émile Ollivier.
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