| PREMIÈRE PARTIE |
| (1867-1870) |
| Le Pape n'est pas content ! |
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L'intrigue règne au Vatican, |
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L'intrigue et surtout la menace ; |
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C'est une rumeur, un boucan… |
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Et le Pape fait la grimace. |
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Le Concile n'est pas d'accord, |
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Son œuvre ne se fait pas vite, |
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Antonelli s'agite fort, |
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Et Veuillot boit de l'eau bénite. |
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Les prélats dissidents Français, |
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Avec les prélats d'Allemagne, |
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En plein concile, avec succès, |
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Tiennent hardiment la campagne. |
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Qu'on les damne, ça n'y fait rien, |
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Mordicus, ils diront à Rome, |
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Que le chef du monde chrétien, |
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Peut faillir tout comme un autre homme, |
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O pauvre, pauvre Papauté, |
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Comme sans respect on te sape ! |
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O sombre, ô noire impiété… |
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C'est à dégoûter d'être Pape ! |
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Rome succombe !… Elle périt !… |
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A ce sujet je veux bien vite |
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Vous raconter, triste, contrit, |
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Une historiette inédite. |
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Le Pape, un jour va trouver Dieu : |
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— « Père éternel, sauvez l'Église ! |
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Venez la relever un peu, |
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Venez, Seigneur ; Elle agonise !… » |
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Dieu lui répond : — « Venir là-bas ? |
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Je le voudrais, mais, ô saint homme, |
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A mon fils j'ai cédé le pas, |
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Pour administrer mon royaume ; |
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« Allez le voir ; je ne peux rien, |
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Sur terre tachez qu'il vous suive, |
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S'il y consent, je le veux bien. » |
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Le Pape vers Jésus arrive. |
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— « Jésus ! divin crucifié, |
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Lui dit-il, — O fils de Marie ! |
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De votre Église ayez pitié, |
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Par ma voix, vers vous elle crie. |
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« Encore un jour, et vos autels, |
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D'où montent l'encens et les strophes, |
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Crouleront sous les coups mortels, |
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Des penseurs et des philosophes. |
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« Les affaires vont mal, très mal ; |
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On rit tout haut de nos oracles ; |
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On n'a plus qu'un zèle inégal, |
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On ne veut plus croire aux miracles ! |
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« Si cela continue ainsi, |
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Il nous faudra fermer la porte. |
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De votre Église ayez souci, |
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Car la foi se meurt… elle est morte ! |
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« Le mon pouvoir spirituel, |
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On parle sans trop de malice, |
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Mais on s'attaque au temporel, |
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Le plus clair de nos bénéfices ! » |
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Jésus, mort pour nous sur la croix, |
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Jésus, le doux, le Dieu fait homme, |
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Lui répondit : — « Parlez ! Je crois |
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Que vous plaidez un peu pour Rome ? |
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« N'importe ; vite, dites-moi, |
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Pio Nono, ce qu'il faut faire ? » |
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— « Seigneur, pour raviver la foi, |
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Il faut redescendre sur terre !… » |
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— « Qui ? Moi ? reprendre mon essor, |
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Vers les hommes ? — roi des Lévites, |
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Ils me crucifieraient encor, |
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S'ils sont ainsi que vous le dites. |
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« L'un de ceux mêmes que j'aimais, |
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Me livra pour une humble somme… |
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Ah ! si l'on m'y reprend jamais, |
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Eh bien… j'irai le dire à Rome ! |
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« Non. — Allez voir le Saint-Esprit, |
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Et tous deux entrez en campagne. |
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Allez ! bonsoir ! dit Jésus-Christ… |
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Et que ma paix vous accompagne !… » |
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Le pape se mit en chemin, |
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Et tout cheminant se lamente. |
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Il fait part à l'Oiseau Divin, |
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Du grave objet qui le tourmente. |
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La colombe, que le Seigneur |
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Envoya visiter la Vierge, |
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Lui dit : « Partons… soyez sans peur !… » |
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Mais voilà que le Saint Concierge |
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Au lieu de tirer le cordon |
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Dit à l'oiseau qui cric et frappe : |
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— « Ma Colombe, où courez-vous donc ? » |
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— « Je vais sur terre, avec le Pape. » |
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— « Sur terre ?… voici du nouveau ! |
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Mais, c'est courir à votre perte… |
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Restez ici, Divin Oiseau, |
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Sur terre la chasse est ouverte !… |
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« Et les hommes sont si méchants, |
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Que dans leur malice cruelle, |
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Ils pourraient bien, à travers champs, |
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Vous envoyer du plomb dans l'aile !… » |
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— « La chasse est ouverte ?… bonsoir ! |
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Répond la Colombe alarmée ; |
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Mon cher Pape, j'irai vous voir, |
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Quand la chasse sera fermée. » |
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Voila comment, penaud, vieilli, |
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Privé des divines lumières. |
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Malgré Veuillot, Antonelli, |
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Le Pape est mal dans les affaires ! |
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Paris,
7 Avril 1870.
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