| Deuxième Partie |
| (1870-1871) |
| Sous une Pluie d'obus |
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Eh ! bien, quoi de nouveau, citoyens ? — Sur ma couche |
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Où la douleur me tient (1), j'entends le bruit farouche, |
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Des canons de Guillaume auxquels sur le rempart |
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Les nôtres font chorus ; l'éclair luit, le coup part ; |
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L'obus siffle dans l'air, décrit sa parabole, |
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Et je suis du regard la terrible auréole, |
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Qu'au front des monuments, dans l'ombre de la nuit, |
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Jettent l'obus qui passe et la bombe qui suit ! |
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A quoi songent-ils donc, ces destructeurs de villes ? |
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Ces hordes de bandits ? A nous vaincre ? — Imbéciles ! |
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Faites pleuvoir le soufre et prodiguez le fer, |
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Comptez sur la famine et comptez sur l'hiver ; |
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Le soufre ni le fer, l'hiver ni la famine, |
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N'effraieront point Paris, ce Paris qui s'obstine |
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Et qui vous exaspère. — Acharnez-vous sur lui ! |
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Hier c'était Capoue et c'est Sparte aujourd'hui ! |
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Il faut que ces gens-là — ces brutes, veux-je dire, |
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— Soient saisis de vertige et frappés du délire, |
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Pour croire que Paris, comme Sedan et Metz, |
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Peut tomber un moment en leur pouvoir ! — Jamais ! |
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Nos soldats ne sont plus quand sonnent les dianes, |
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Des lions valeureux commandés par des ânes, |
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Et puis nous n'avons plus pour livrer nos soldats, |
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Cartouche-Bonaparte et Bazaine-Judas ! |
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Croyez-vous, citoyens, que le sire Guillaume |
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Reprenne le chemin qui mène à son royaume ? |
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Ne va-t-il pas, ainsi qu'Ulysse aux temps anciens, |
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Avant que de rejoindre et retrouver les siens, |
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Errant, abandonné par ses frères d'Europe, |
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N'embrasser que bien tard Augusta-Pénélope, |
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Qui fait, défait, refait, en proie à la terreur, |
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De ses doigts amaigris un manteau d'Empereur ? |
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Un manteau d'Empereur ?… celui de Charlemagne ! |
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Il est brisé dans l'œuf l'Empire d'Allemagne ! (2)
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Tisse, vieille Augusta ; tisse et retisse encor, |
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Pour ton César Germain la pourpre aux franges d'or. |
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Tisse, tisse toujours ! — seulement prends bien garde, |
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Que dans un vain labeur ton soin ne se hasarde, |
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Et qu'enfin cette pourpre, ou ce manteau d'orgueil, |
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Ne serve à ton époux de funèbre linceuil ! |
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Tisse donc ! tisse à l'ogre un rouge et long suaire ! |
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Il n'aura même pas sa place à l'ossuaire, |
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Ni lui ni ses soldats ! Pas un ne reverra |
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Le pays des aïeux ; — la Seine portera |
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Leurs corps morts à la mer et la mer aux abîmes ! |
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L'océan sera peu pour laver tant de crimes ! |
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En vain les nations à l'écho du chemin, |
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Demanderont où fut la tombe des Germains ! |
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Ah ! vous êtes entrés superbes d'assurance |
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Sur le sol généreux, sur la terre de France ? |
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Vous n'en sortirez pas vivants, je vous le dis ! |
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Vous n'en sortirez pas, entendez-vous, bandits ? |
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Vous n'en sortirez pas, entendez-vous, infâmes ? |
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Allons, brûlez, tuez les enfants et les femmes ; |
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Répandez devant vous l'horreur et le trépas… |
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Ah ! vous êtes entrés ?… Vous ne sortirez pas ! |
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Cette terre vous tient, vous mange, vous dévore ! |
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Ah ! si vous le pouviez, s'il était temps encore, |
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Comme tournant le dos vous iriez lâchement |
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Mettre entre vous et nous votre Rhin Allemand, |
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Et voir si Bourbaki vous battant à cette heure, |
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Ne foule pas du pied l'Allemagne qui pleure ; |
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Si Belfort débloqué n'a pas dans les sillons, |
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Couché de Meklembourg les rouges bataillons |
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Tandis que vos obus viennent trouer un dôme, |
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Chanzy tient Frédéric acculé sous Vendôme ; |
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Faidherbe vous menace et le jeune Cremer, |
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Pousse au-devant de vous une forêt de fer ! |
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Tel Inverness jadis vit sa forêt mouvante, |
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Dans le camp de Macbeth apporter l'épouvante. |
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Elle avance toujours et de ses flancs il sort, |
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Comme un vent de malheur, comme un souffle de mort ! |
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Vous êtes condamnés ; la justice éternelle, |
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N'aurait en se voilant qu'à replier son aile, |
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Tigres ! si vous pouviez avec impunité, |
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Poursuivre vos complots de lèse-humanité ! |
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Non ! par le Dieu vivant ! pas de miséricorde ! |
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On lutte avec un peuple ; on massacre une horde. |
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Pour le salut commun qu'importe le moyen ; |
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On égorge et l'on tue et tout est juste et bien ! |
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Oui, vous périrez tous ! ce sera la tuerie, |
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Le carnage effrayant, la grande boucherie, |
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Ni grâce, ni pitié ; ni merci, ni pardon ; |
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La pierre, le couteau, la dent, tout sera bon ! |
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Et nous crierons, après la sanglante besogne ; |
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— « Venez, corbeaux ! Mangez ; voilà de la charogne ! » |
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Paris,
19 Janvier 1871.
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