| Eva |
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Sa vie était une berceuse. |
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On l'appelait : — La paresseuse. |
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Comme dans un demi sommeil, |
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Elle allait, belle nonchalante, |
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Adorablement indolente, |
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Fermant les yeux au ciel vermeil. |
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Dans son boudoir ou dans sa chambre, |
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Que ce fut juillet ou décembre, |
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Elle restait. — Le mouvement |
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Pour elle était une fatigue, |
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Pour elle un travail, qu'une intrigue… |
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Et je fus son unique amant. |
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Dans sa volontaire retraite, |
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Tantôt elle effeuillait, distraite, |
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Des fleurs aux parfums pénétrants ; |
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Tantôt elle essayait de suivre |
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Les premières pages d'un livre, |
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Avec des yeux indifférents. |
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L'était une muette extase ! |
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Dans de longs plis de fine gaze, |
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Son corps de chatte se moulait ; |
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Car pour ce corps souple qui ploie, |
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Trop lourde même était la soie ; |
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Le poids du velours l'accablait ! |
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La soubrette, en ouvrant la porte, |
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Hier matin la trouva morte. |
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Elle crut d'abord faire erreur, |
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Car dans son lit en bois de rose, |
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Elle gardait la même pose, |
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Elle qui vivait… comme on meurt. |
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Dans un cercueil de palissandre, |
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Tout à l'heure on va la descendre. |
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Elle semble dire ces mots : |
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— « Bons croque-morts, je vous invite |
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A ne pas m'emporter trop vite… |
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Doucement !… je crains les cahots ! » |
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Et dans le pays des ténèbres, |
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A huit heures, des gens funèbres, |
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Aux chants du rituel latin, |
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Ont amené ce corps inerte. |
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On ne la vit jamais, non, certe, |
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Jamais se lever si matin ! |
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1880
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