| Parenthèse |
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O cœurs inconstants que nous sommes ! |
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Pourquoi faut-il donc que les hommes, |
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Avides de nouveaux plaisirs, |
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Courent après ces beaux fantômes |
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Que l'on appelle les désirs ? |
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Troupe toujours inassouvie, |
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Vous nous faites sentir la vie, |
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Monotone sans vos ardeurs ; |
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Vous en composez une chaîne |
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Dont chaque anneau — plaisir ou peine, |
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Couvert de chardons ou de fleurs, |
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Tout insensiblement nous mène, |
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Jusqu'au bord du sombre domaine, |
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Où le rire s'éteint, où se sèchent les pleurs ! |
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Ainsi, l'objet de l'amour folle, |
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Hier fleurissant mon chemin, |
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De mon cœur aujourd'hui s'envole, |
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Chassé par la nouvelle idole, |
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Qu'une autre chassera demain ! |
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Alors, pourquoi donc l'inconstance ? |
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Puisqu'elle cause la souffrance |
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De l'objet, hélas, délaissé ?… |
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Mais l'inconstance existe-t-elle ? |
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Non ! C'est une phrase éternelle, |
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Un mot vainement prononcé. |
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Et, sans que jamais il s'endorme, |
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L'amour est en nous chaque jour…. |
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Il se peut qu'il change de forme, |
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Mais son crime n'est pas énorme, |
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Au fond, il demeure l'Amour ! |
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1862
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