| Lucile (II) |
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Elle partit dès que les fleurs |
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Brillèrent fraîchement écloses ; |
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Ce fut sur les premières roses |
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Que coulèrent mes premiers pleurs |
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Les plus éclatantes couleurs |
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N'avaient que des teintes moroses, |
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Et ces tristes métamorphoses |
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Naissaient toutes de mes douleurs ! |
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(Qu'importait à moi, solitaire, |
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Le printemps visitant la terre ! |
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Parmi les fleurs au sein vermeil ? |
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Mon printemps, c'est ma bien-aimée, |
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Son souffle est ma brise embaumée, |
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Et son regard est mon soleil ! |
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1853
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