| LES RUBANS DE MARIE |
| Simple Histoire |
| I |
| Ruban blanc |
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Elle dort ! une lampe éclaire son visage. |
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Son front n'est obscurci par aucun noir nuage. |
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Rien ne trouble sa paix ni sa sérénité. |
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Elle a prié, ce soir, et maintenant son rêve, |
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De ses travaux du jour douce et paisible trêve, |
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Emporte son esprit dans un monde enchanté. |
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Du Dieu qu'elle a prié son regard voit la face. |
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Parmi les chérubins il lui montre sa place. |
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Elle court dans des champs semés d'or et d'azur, |
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De spacieux jardins aux fleurs toujours nouvelles, |
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Qui répandent au sein des sphères éternelles, |
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Comme pour louer Dieu leur parfum le plus pur ! |
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Son oreille attentive écoute l'harmonie |
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Et recueille les sons de la harpe bénie |
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Qui vibre entre les doigts de mille séraphins, |
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A ce concert sacré, sa voix pure et craintive |
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Se mêle doucement et sa prière arrive |
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A Dieu, sur l'aile d'or des cantiques divins ! |
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Rrêve heureux et qui nais de sa chaste ignorance, |
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Rêve que chaque nuit achève et recommence, |
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Non, tu n'es point de ceux qui viennent abuser ! |
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L'âme que tu ravis est comme un lac tranquille ; |
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Nul remords ne la trouble et tu la vois docile, |
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S'endormir, s'éveiller, au bruit d'un doux baiser ; |
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Un baiser de sa mère ! — Oh ! c'est tout ce qu'elle aime ! |
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Pour elle sa tendresse est unique, suprême ! |
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Son père, hélas, son père est mort depuis longtemps… |
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Alors, tout son amour est allé vers sa mère ; |
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Pour elle ses baisers, pour elle sa prière, |
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Pour elle, — doux trésor ! les fleurs de son printemps ! |
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Dans ses cheveux elle a pour unique parure |
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Un simple ruban blanc dont le pli s'aventure |
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Sur son sein où la soie et l'or sont inconnus ; |
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Pour seul et riche atour sa robe d'indienne, |
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Qui de tant de beautés, modeste gardienne, |
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Ne laisse apercevoir que ses bras demi-nus. |
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Auprès de la fenêtre, un oiseau dans la cage, |
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Par ses chants répétés égaie ainsi l'ouvrage. |
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L'aiguille diligente éloigne le souci |
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De son seuil, où le pauvre en recevant l'aumône, |
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Fait qu'une perle encor s'ajoute à la couronne |
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Que Dieu garde à cet ange auquel il dit : Merci ! |
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Elle est heureuse ainsi, qui peut troubler son être ? |
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Elle marche au milieu du monde sans connaître |
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Ce qu'il a de méchant, d'égoïste, de froid. |
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Les cailloux du chemin pour elle sont de sable. |
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Sa candeur la défend ; innocence adorable, |
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Qui s'ignore elle-même et que le Seigneur voit ! |
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Son travail la nourrit, — travail heureux ! — sa mère |
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Ne peut plus travailler ; dans une épreuve amère |
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Une chute laissa ses membres engourdis. |
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Elle travaille et chante ! oui chante ! Dieu te garde, |
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Chère enfant ! et tes chants ont fait de ta mansarde |
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Un nid joyeux et saint, un nouveau paradis. |
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Ton cœur ignore encor ce mal qui nous dévore, |
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Ce mal qu'on nomme amour et que chacun adore. |
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Si ton front est rêveur, certes, ce n'est pas lui |
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Qui trouble tes instants et cause tes alarmes ; |
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A tes yeux si je vois se balancer deux larmes, |
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C'est que ta mère, hélas, a souffert aujourd'hui. |
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L'amour ? — Tu ne connais ni ses douleurs aiguës, |
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Ni ses nombreux accès de fièvres inconnues, |
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Ni son espoir d'un jour qu'un autre jour détruit. |
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Non ! ton sommeil est calme et ton âme est sereine. |
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Par souffles mesurés s'échappe ton haleine ; |
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Non ! tu chantes le jour et tu rêves la nuit. |
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L'amour ? Eh ! que t'importe à toi l'amour ? Pauvre ange ! |
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Ton cœur en possède un, un qui jamais ne change, |
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Un amour que du ciel Dieu bénit chaque jour. |
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Tu le chéris, enfant, et lui seul fait ta joie. |
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Sur un être adoré tout ton cœur le déploie… |
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N'est-ce pas, que ta mère est ton unique amour ? |
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De ton chaste ruban la couleur virginale, |
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Chère enfant, nous le dit, et l'aube matinale |
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A moins de pureté, moins de calme profond |
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Que tes jours oubliés dans cette paix obscure, |
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Et, par ton beau ruban, angélique parure, |
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L'image de ton cœur se reflète à ton front. |
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J e vous l'ai déjà dit, sur sa chaise de paille, |
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Libre, dès le matin, elle chante et travaille, |
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Ses sens dorment encor, les vives passions |
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Ne troublent point l'éclat de cette blonde aurore. |
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Sa joie est dans sa mère et ses fleurs qu'elle adore, |
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Dans son beau ruban blanc et ses jeunes chansons. |
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