LA CHARITÉ |
A Sa Majesté l'Impératrice EUGÉNIE.
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Il faut des fleurs à ma lyre |
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Et des parfums à mes chants. |
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Trop souvent elle soupire. |
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Sur la morgue des méchants. |
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Aujourd'hui, douce, elle accorde |
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Ses accents, et son ardeur |
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Fait vibrer sur chaque corde |
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Une note de bonheur. |
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Que toute douleur s'achève ; |
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Que son triste souvenir |
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Disparaisse comme un rêve |
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Qui ne doit plus revenir ; |
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Que la mansarde — rayonne ; |
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Qu'elle quitte un sombre deuil, |
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Car l'éclat d'une couronne |
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S'est reflété sur son seuil. |
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Qu'à sa petite fenêtre |
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Elle suspende des fleurs. |
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Le soleil vient d'y paraître : |
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Adieu l'hiver des douleurs ! |
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Que la frêle créature |
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Y dorme en paix au berceau ; |
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Que l'aïeule lui murmure |
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Chaque soir un chant nouveau, |
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Et que la pauvre famille |
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Qui grelotta si souvent, |
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Désormais, paisiblement, |
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Près du foyer qui pétille |
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Écoute souffler le vent. |
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De son ancienne misère, |
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Oh ! qu'elle ne craigne plus, |
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La voix, triste conseillère, |
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Qui conduit loin des vertus. |
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Non ; mais qu'heureuse elle oublie |
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De la veille les tourments, |
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Et que tout s'égaie et rie |
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Comme les fleurs au printemps. |
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Enfants, qui pleuriez naguère, |
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Froids et nus, sur le pavé, |
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Souriez ! car d'une mère |
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Le doux regard s'est levé ; |
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Elle voit votre faiblesse, |
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Et vous dit : — « Relevez-vous… » |
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Je donne, avec ma tendresse, |
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« Le pain qui vous sauve tous… |
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» Sur votre enfance je veille : |
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» Je suis votre ange gardien ; |
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« Quand chacun de vous sommeille, |
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» A son chevet je me tien ; |
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» Et de sa mère craintive |
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» Je dissipe les terreurs, |
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» Car, pour consoler, j'arrive |
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» Sur la porte où sont les pleurs ; |
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» J'entre où la douleur soupire', |
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« Et les regards qui pleuraient |
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« Voient soudain naître un sourire |
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« Aux lèvres qui murmuraient. » |
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La Charité me commande : |
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« Avec bonheur j'obéis… » |
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Lorsqu'on reçoit mon offrande, » |
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Je remercie et bénis !… » |
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Oh ! cette voix dit encore, |
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Dans ses doux épanchements : |
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« Homme, ton ciel se colore ; |
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Viens, courage, espère, prends !… » |
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Car, de notre belle France, |
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Empire ressuscité, |
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Elle est la Foi, l'Espérance ; |
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Mieux encor : la Charité !… |
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De qui finit notre peine |
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En chœur célébrons le nom ; |
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Louons notre Souveraine |
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Au bruit de notre chanson, |
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Et que nos accents vers elle, |
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S'envolant en doux accords, |
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Lui portent d'un cœur fidèle |
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Les ineffables transports ! |
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Et loi, ma sainte compagne, |
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Ma seule amie ici-bas, |
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Muse ! dont la voix accompagne |
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Et souvent raffermit mes pas, |
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Dis lui, dis-lui que chaque aumône, |
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Goutte de rosée et de miel, |
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Deviendra perle à la couronne |
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Que Dieu lui garde encore au Ciel |
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Arles,
juin 1855.
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