| SOUVENIRS |
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A ma Mère.
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Revenez tous dans ma demeure, |
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O vous, mes jeunes souvenirs ! |
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Retracez mes jeunes plaisirs ; |
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Lorsque mon âme est triste et pleure, |
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Venez apaiser ses soupirs. |
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Rapportez ma douce croyance |
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Avec ma naïve ignorance |
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Et même mes chagrins d'enfant ; |
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Alors qu'un baiser de ma mère, |
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Effaçant leur ombre éphémère, |
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Rendait mon front plus souriant. |
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Oh ! dans ma chambre vaste et nue, |
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Où j'entends mon cœur sangloter, |
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Revenez tous vous abriter |
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Avec votre joie inconnue… |
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Pourquoi m'avez-vous pu quitter ?… |
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Vous auriez embelli ma route ; |
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Votre voix, que toujours j'écoute |
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Comme un murmure, un bruit lointain, |
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Aurait conseillé ma pensée, |
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Guidé mes pas dans la vallée |
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Où le doute croît au chemin. |
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Vous m'auriez dit : — « Enfant, ta mère » |
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Te fit une bien douce loi, |
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« Lorsque, son front penché sur toi, |
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« Elle t'apprit cette prière |
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« Que tu récitais avec foi… » |
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De la foi naquit l'espérance, |
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Qui sait calmer toute souffrance |
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Et qui fait croire à tout bonheur. |
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Vous m'auriez montré celte voie, |
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Et vous auriez, par tant de joie, |
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Tari les larmes de mon cœur ! |
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Vous auriez grandi mon courage |
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Dans les jours de l'adversité ; |
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Chacun de vous m'eût répété |
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Que jadis je bravais l'orage |
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Qu'ignorait ma simplicité. |
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Vous m'auriez dit ces douces choses, |
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Mots suspendus aux lèvres roses |
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De l'enfant qui bégaie et rit ; |
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Mots qu'il ne comprend pas encore, |
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Qu'il adresse au Dieu qu'il ignore, |
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Mais qu'il voit pourtant en esprit. |
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Vous m'auriez dit mon jeune, rêve, |
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Mes naïves illusions, |
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Mes jours exempts de passions, |
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Pareils au soleil qui se lève |
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Et qui promet tant de rayons. |
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Vous auriez dévié ma course |
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De cet abîme, vaste source |
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De maux et de corruptions, |
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De dégoût, d'implacable haine, |
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Fosse béante et toujours pleine |
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De cris de malédictions. |
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Souvenirs… image si chère |
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De tout mon bonheur d'autrefois, |
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Revenez encore une fois, |
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Mêlez à la voix de ma mère |
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Le bruit sacré de votre voix. |
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Oh ! revenez, candide troupe, |
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Ma présenter encor la coupe |
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Où sont tant de précieux dons… |
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Car j'ai bu l'absinthe fatale, |
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Laissé ma robe virginale |
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Sur les ronces et les chardons… |
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Montpellier,
juillet 1852.
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