| A JEAN REB0UL |
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Vous dont le livre ouvert sous mes yeux a souvent |
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Versé comme un trésor, dans mon âme brisée, |
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Des consolations, ineffable rosée |
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Qui faisait oublier mes maux en la buvant ; |
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Mystérieux calice où je trempais ma vie, |
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Qui, maintenant, hélas ! de sanglots est suivie |
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Et flotte comme un brin de paille au gré du vent ; |
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Oh ! maintenant que l'âge a fait naître le doute |
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Et que les passions luttent avec l'esprit ; |
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Maintenant que je vais vers cette sombre nuit |
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Qui descend quand la Foi n'éclaire plus la route, |
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Maître ! devant mes pas laissez tomber encor, |
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Comme un son échappé de votre harpe d'or, |
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Un mot qui soit: courage!… Oh ! j'attends et j'écoute. |
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Car ma faiblesse est grande, et le chemin est long, |
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Tout parsemé d'écueils et pendu sur l'abîme. |
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C'est un sombre rocher. Pour atteindre à sa cime. |
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L'oeil en vain sur ses bords chercherait un jalon… |
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Le pauvre voyageur, que le hasard dirige, |
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Sans guide, sans appui, s'y sent pris de vertige, |
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Ferme les yeux alors et roule jusqu'au fond !… |
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Arles,
août 1855.
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