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« Je vais partir, je vais chercher une retraite |
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Où n'arrive jamais la rumeur inquiète, |
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Où ne fermente point la passion sans frein |
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De ce siècle méchant, de ce siècle d'airain. |
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Je vais fuir les regards… Que ne m'est-il possible |
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D'échapper à mon cœur, de le rendre insensible, |
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De le pétrifier dans l'éternel oubli, |
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Ce sépulcre où vivant l'on est enseveli ! |
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Mais j'emporte avec moi le ver qui me torture, |
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Et reste pour moi-même une triste pâture. |
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Il faut souffrir, il faut se souvenir toujours, |
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Se retourner et voir dans le lointain les jours, |
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Voir ces fêtes d'hier, ces splendides demeures |
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Où le plaisir actif précipitait les heures : |
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Car en les maudissant on les regrette encor, |
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Et de l'excès du mal on se fait un trésor. |
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Amélie, ô madame, ô vous sœur en souffrance, |
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Nous ne franchirons plus le seuil de l'espérance ; |
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Et la vie, achevée au milieu d'un sanglot, |
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Pour nos sombres destins a dit son dernier mot. |
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Je me souviens du temps où, belle et radieuse, |
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Vous traversiez le flot de la foule envieuse ; |
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Où vos pas, vos regards, votre voix, tout était, |
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Pour qui vous contemplait, pour qui vous écoutait, |
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Un sujet d'admirer cette brillante étoile |
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Pour laquelle jamais le ciel n'aurait de voile. |
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Et moi je me disais : « Je serai dans son ciel |
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« Comme un astre jumeau, protecteur, fraternel ! » |
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Il est loin cet éclat, il est fini ce rêve ; |
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Sous un nuage épais notre course s'achève… |
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Du moins si votre cœur soudain s'est égaré, |
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Dieu vous pardonnera : car vous avez pleuré ; |
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Car vous avez tendu, comme la Madeleine, |
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Vos bras vers sa bonté de pitié toujours pleine. |
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Dieu, qui compte les pleurs et pèse le remord, |
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Vous a purifiée en face de la mort. |
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Est-il bien vrai ? Jamais, jamais dans cette vie |
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Je ne la reverrai, mon étoile ravie ? |
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Jamais je ne pourrai m'écrier : « La voilà, |
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Telle qu'en sa bonté Dieu me la révéla ! » |
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Oh ! pourquoi le tombeau d'Arthur ou bien du comte |
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Ne recouvre-t-il pas ma dépouille et ma honte ! |
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Oui, ma honte… Et pourtant, vous pouvez le savoir, |
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J'ai toujours immolé mon bonheur au devoir. |
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Mais faut-il, au moment où luit votre auréole, |
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De ma souffrance à moi vous dire une parole, |
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Vous dire que je pleure, hélas ! en regrettant |
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Celle que je dois fuir, celle que j'aimais tant ? |
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Deux morts sont entre nous, — entre nous un abîme… |
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Désirer, espérer, ce serait presque un crime ; |
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Et je ne le veux pas… et je fuis pour jamais… |
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Je ne murmure plus ! — Non, non, je me soumets. |
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O ma sœur ! ô ma sœur ! vous avez votre tâche |
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Et vous avez promis de veiller sans relâche, |
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D'être des malheureux et la mère et l'appui… |
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C'est un rayon divin qui dans votre âme a lui ; |
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C'est l'inspiration d'une bonne pensée, |
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Goutte d'un parfum pur dans votre âme versée. |
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Vous allez donc vouer à ce rude labeur |
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Qui vous prend la beauté mais qui vous rend l'honneur, |
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Vous allez donc vouer tant de jeunes années, |
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Fleurs brillantes hier et maintenant fanées. |
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Celui qui vous aimait et qui mourut par vous, |
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Dans les cieux vous rendra l'estime de l'époux. |
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Chaque effort, chaque épreuve et chaque sacrifice |
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Diminuera pour vous le poids de la justice. |
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Oh ! suivez ce chemin de sang et de sueur ; |
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A votre Gol gotha montez avec ardeur : |
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Je ne veux plus avoir désormais dans ma vie |
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Une félicité qui vous serait ravie ; |
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Mais supportons les jours qui nous restent comptés ; |
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Sans murmure acceptons ces deux éternités ; |
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Purifions nos cœurs dans l'ardente prière… |
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Le ciel nous ouvrira sa porte hospitalière, |
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Lorsque brisant nos fers et relevant nos fronts, |
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Où l'on ne souffre plus nous nous retrouverons. |
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— C'est maintenant le rêve où mon âme se plonge, |
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O ma sœur ! tout le reste est néant et mensonge. |
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Vivons pour mériter la palme des élus. |
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Adieu… vous qu'ici-bas je ne reverrai plus ! » |
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