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Monsieur de Cercourt mort, la comtesse perdue, |
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— Comme si dans la tombe elle fût descendue, |
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— Amélie hier belle et parée, aujourd'hui |
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Donnant à des souffrants ses soins et son appui ; |
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De ces êtres aimés l'un dans le ciel, et l'autre |
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Suivant péniblement le sentier de l'Apôtre ; |
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L'un goûtant le repos de l'éternel sommeil, |
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L'autre de ses remords éprouvant le réveil… |
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Plus d'amis… — Tel était le présent déplorable. |
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Paul Firmin ressentit l'angoisse d'un coupable |
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Qui cherche vainement — en horreur à ses yeux — |
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Une âme sympathique, un confident pieux. |
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Rien, plus rien !… Il se dit : « — A quoi bon dans ce monde |
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Promener le tableau de ma douleur profonde ? |
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A quoi bon soutenir des regards indiscrets ? |
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Avec de faux amis épancher mes secrets ? |
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A la société pour toujours je renonce. |
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Qu'entre elle et moi là-haut le Tout-Puissant prononce ; |
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Dans mon cœur ulcéré tout n'est plus que débris. » |
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Et sa colère ainsi tourna contre Paris : |
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« Adieu, séjour du vice ; adieu, cloaque infâme, |
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Où l'on cache si bien les stigmates de l'âme ; |
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Mais dont l'impureté, déguisée avec art, |
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N'a pu se dérober au feu de mon regard. |
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Va, je t'ai devinée et je te lis entière, |
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O nouvelle Astarté, vouée à la matière. |
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Je te hais, — ou plutôt je n'ai que du mépris |
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Pour les vices couverts du grand nom de Paris, |
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Pour la société frivole et dissolue |
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Que d'un absurde hommage on poursuit, on salue. |
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Qu'as-tu fait de ce nom, apanage d'honneur ? |
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Ta gloire a disparu ; que devient ta splendeur ? |
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Un jour peut-être, un jour on cherchera la trace |
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Du sol où maintenant ta multitude passe. |
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Puisse s'éteindre aussi jusqu'à ton souvenir ! |
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Si tu l'avais voulu, tout devrait te bénir ; |
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Ton rôle était bien beau, cité grande entre toutes ; |
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Vers ton axe central se dirigeaient les routes ; |
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Tous les peuples, soumis à ta suprême loi, |
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Pour agir ou penser fixaient leurs yeux sur toi. |
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Mais lasse de remplir ce magnifique rôle, |
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Tu brisas ton épée et souillas ta parole. |
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A présent tu n'es plus qu'un vaste lupanar, |
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Où la corruption étale son bazar. |
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L'austérité te blesse et le talent t'offense. |
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Comme un vieux débauché qui penche vers l'enfance, |
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Tu ne demandes plus, au terme des plaisirs, |
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Qu'à raviver en toi quelques derniers désirs ! |
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Paris, c'est un marché : tout s'y vend, la science, |
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Le travail, la pudeur, — jusqu'à la conscience. |
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L'amitié n'est qu'un mot qui résonne et qui ment ; |
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L'amour, absent du cœur, promène un faux serment ; |
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L'impureté se met un fard d'hypocrisie ; |
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Tout conspire à tromper la foi, la poésie. |
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L'homme emploie à mal faire un semblant de raison. |
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S'il vous ouvre les bras, traduisez : trahison. |
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Il nuit pour nuire ; il est dévoré par l'envie ; |
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Au culte du Veau-d'Or il a voué sa vie ; |
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Et plus souvent le fer brillerait dans sa main, |
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S'il ne trouvait la loi qui l'arrête en chemin. |
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Depuis dix-huit cents ans, à ce démon d'argile |
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Dieu daigne présenter le pain de l'Évangile : |
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Mais loin d'en être ému, loin d'en être meilleur, |
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L'homme est plus que jamais froid, sceptique et railleur, |
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Nous ressembler à Dieu ! quel ridicule songe ! |
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Dieu, c'est la vérité ; — l'homme, c'est le mensonge. |
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Oh ! oui, la décadence et la destruction |
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Te menacent enfin, ô vieille nation ; |
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A la décrépitude arrive ton génie ; |
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Car l'avenir n'est plus au peuple qui renie |
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Son culte, son passé, ses lois et ses aïeux. |
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Pays dégénéré, je te fais mes adieux. |
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Salut, suprême vœu, rêve de solitude ! |
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Fuir les hommes sera désormais mon étude. |
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Autant j'avais pour eux d'ardente charité, |
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Autant j'ai de mépris pour leur iniquité. |
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Je ne les verrai plus. Je la hais, cette race |
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Où toute affection n'est plus qu'une grimace ; |
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Car sur ses traits flétris on chercherait en vain |
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Le sceau que leur donna le Créateur divin. |
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C'en est fait : ma douleur a comblé la mesure. |
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Adieu, séjour du vice ; adieu donc, ville impure ; |
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Adieu, toi que Satan tient sous son pied vainqueur. |
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Tu n'auras point laissé de regrets dans mon cœur ! » |
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