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Florida, Rozemon, Enguerrand et cinq drôles, |
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Débiteurs de l'habit qu'ils ont sur leurs épaules, |
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Catilinas du whist, aigrefins élégants, |
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Qu'un préjugé bourgeois admire sur leurs gants, |
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Pour un souper joyeux, pour une ample curée, |
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Ont pris un rendez-vous à la Maison dorée : |
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Restaurant où le Diable, aux nuits de carnaval, |
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La serviette à la main, tient son grand festival. |
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Oh ! dans ces cabinets où saute le champagne, |
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Que d'esprits insensés ont battu la campagne ! |
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Que d'étourdis, charmés par un air fraternel, |
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Ont mangé l'avenir et le bien paternel |
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Avec ces faux amis dont la troupe s'envole |
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Quand au fond de la poche il n'est plus une obole ; |
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Après à la curée et prompts à délaisser |
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Le sot qui sur leurs pas a voulu s'élancer : |
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Saluant son réveil, lorsqu'il sort du délire, |
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Par l'infernal adieu de leur éclat de rire. |
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Jamais un œil humain, je crois, ne regarda |
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Rien de plus séduisant que cette Florida. |
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Si je la décrivis lorsqu'elle était Cécile, |
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La bien peindre aujourd'hui serait plus difficile. |
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Sous l'étreinte et l'ardeur des passions du mal |
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Elle a pris dans sa grâce un air original. |
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Le vice offre à l'esprit une pente terrible |
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La vertu n'a jamais ce charme irrésistible ; |
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Tandis que la pudeur voile ses agréments, |
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La luxure s'en fait d'utiles instruments. |
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La pauvre Cendrillon s'étiole dans l'âtre ; |
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Mais dès qu'avec fracas, sur un autre théâtre |
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Elle paraît, portant un costume de cour, |
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Chacun de ses regards fait éclore l'amour. |
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A ces tentations de parures, de fêtes, |
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Vont se perdre aujourd'hui les cœurs les plus honnêtes. |
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« Quoi ! je consumerais dans un obscur métier |
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« Et dans la pauvreté mon printemps tout entier ; |
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« Certaine qu'à mes vœux l'avenir se dérobe, |
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« J'aurais pour me couvrir une mesquine robe, |
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« La même dans l'hiver comme au temps le plus chaud… |
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« Vivant dans ma mansarde ainsi qu'en un cachot ! |
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« Pourquoi donc au bonheur resterais-je rebelle ? |
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« Pourquoi la pauvreté quand je suis jeune et belle ? » |
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C'est ainsi que Satan, dans le Quartier latin, |
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Récolte chaque jour un fort joli butin. |
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Pour atteindre aisément le but qu'il se propose, |
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Lui-même en cent façons il se métamorphose : |
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La soie aux doux reflets, le bouquet odorant, |
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L'orchestre dans le bal, la carte au restaurant, |
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Le gentil brodequin qui rend le pied si leste, |
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L'ombrelle, la capote, élégance modeste, |
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Tout cela c'est Satan, docteur ès-passions. |
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Filles qu'il veut tenter, gare aux séductions ! |
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Satan a pour convaincre un air si bon apôtre… |
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Le plaisir qu'on accepte est le chemin d'un autre. |
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A peine avec le mal a-t-on capitulé, |
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Que le but va fuyant, sans cesse reculé. |
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Hier on ne voulait que se distraire une heure ; |
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Aujourd'hui dans le bal jusqu'à l'aube on demeure. |
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Mieux logée, on se trouve encor trop simplement : |
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Il faut, Cité Trévise, un bel appartement. |
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Eh quoi ! se fatiguer à marcher dans la boue ? |
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Vite un leste brougham qui sur sa double roue |
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Emportera Madame aux endroits fréquentés |
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Où vont cavalcader les lions bien rentés. |
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Et Satan rit alors ; cet ennemi de l'âme |
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Dans ses piéges toujours fera tomber la femme. |
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La parenthèse est longue… Excusez, mais il faut |
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Parfois être un peu long, et c'est un bon défaut. |
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Si l'on voit aujourd'hui tant de prostituées, |
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C'est que pour la vertu l'on n'a que des huées |
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Et qu'on tient en dédain le travail, le talent, |
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Si la loi du hasard ne l'a fait opulent. |
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Telle qu'un passereau que le miroir captive,* |
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A l'appel du plaisir devenue attentive, |
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Cécile avait compris le charme souverain |
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De briller, de tenir les hommes sous son frein ; |
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Et bientôt surpassant nos Phrynés à la mode, |
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Elle avait excellé dans ce métier commode. |
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Plus elle avait souffert de dégoûts et d'ennui, |
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Plus elle s'en vengeait maintenant sur celui |
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Qui subissait son joug ; avec quelque volume |
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Que l'on entrât chez elle, on y laissait sa plume. |
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Elle était magnifique à voir auprès d'Arthur, |
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Levant son verre plein d'un alicante pur, |
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Les cheveux déroulés, la gorge bondissante, |
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Et d'un appel hardi la lèvre frémissante. |
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« — Je crois, mes chers enfants, que le plaisir languit, |
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Dit-elle ; employons mieux le reste de la nuit. |
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Nous n'avons pas encor salué comme un frère |
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Le punch, ce feu qu'on boit dans le cristal du verre. |
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Ne sait-on plus souper ? Allons donc, Rozemon, |
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Tu prends un air de saint, toi le plus franc démon. |
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— Comme elle me connaît ! s'écria le jeune homme. |
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Mais toi, comment aussi faut-il que l'on te nomme ; |
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Toi qui, grisette hier, as si promptement pris |
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Le genre et les façons qui plaisent à Paris ? |
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Ce changement subit augmente encor tes charmes, |
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Et pour nous subjuguer il te prête des armes. |
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Révèle ton secret. |
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Révèle ton secret. — Je n'en ai pas. L'ennui |
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M'a faite tout d'un coup ce qu'on voit aujourd'hui. |
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— Mais ce ton élégant… — Beau secret ! je suis femme, |
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— Dis donc magicienne habile à prendre une âme. |
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— Mon cher Arthur, assez de fades compliments. |
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Qu'en faveur des amis se taisent les amants, |
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— Je suis trop pastoral : mais il est difficile |
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D'aimer ma Florida sans exalter Cécile. |
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Ah ! si le Fortunat se présentait ici, |
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Je crois que de nous voir il aurait du souci. |
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— A propos, dit alors en riant un convive, |
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Ce Môsieur eut pour vous une passion vive. |
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Comment se termina votre églogue d'amour ? |
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— Comme tout se termine : on se convient un jour ; |
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Et puis, le lendemain, on se trouve insipides, |
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Les meilleurs dénoûments doivent être rapides. |
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— Très-bien ! très-bien ! Buvons, dit le cercle moqueur. |
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— Respect à Fortunat ; c'est mon premier vainqueur, |
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Dit encor Florida ; mais il n'était pas sage, |
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Et le pauvre garçon a fait vite naufrage. |
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— Comment, dit Enguerrand, serait-il raffalé ? |
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— Si bien, que vers Bruxelle un jour il a filé. |
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Adieu sa commandite ; il s'afflige et soupire… |
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Par compensation le hanneton respire. » |
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Ce fut par un fou rire, à remplir la maison, |
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Que la troupe accueillit la funèbre oraison. |
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Tels étaient les adieux de l'ingrate maîtresse |
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Pour l'amant qu'elle avait plongé dans la détresse. |
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Lorsque le plaisir seul a formé le lien, |
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Aux jours où vous souffrez ne comptez plus sur rien ; |
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Et n'attendez jamais qu'une tendresse louche |
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D'une femme qui vend les baisers de sa bouche. |
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Florida cependant paraissait réfléchir. |
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Elle laissait ses bras et sa tête fléchir, |
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Et semblait éprouver le poids de la fatigue. |
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On s'étonne. Enguerrand que ce nuage intrigue, |
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S'écrie, en se servant un morceau délicat : |
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« — Je serais satisfait qu'un ami m'expliquât |
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Le souci que j'ai lu dans les yeux de Madame, |
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Ces yeux qui versent moins de larmes que de flamme. |
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— Ah ! je pensais, dit-elle. |
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— Ah ! je pensais, dit-elle. — Admirable ! charmant ! |
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Vous avez pour penser bien choisi le moment ! |
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— Non, je me reportais, par un pas en arrière, |
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Vers le temps où j'allais à pied, simple ouvrière, |
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Gagnant le pain du jour, heureuse de l'argent |
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Qui se trouvait au bout d'un travail diligent. |
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Il me fallait alors, adonnée à ma tâche, |
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Pour un bien faible prix m'appliquer sans relâche : |
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Mais aussi, mes besoins étaient si modérés ! |
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Et quand de l'escalier je montais les degrés, |
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Lorsque je revoyais mon étroite chambrette, |
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Simple et sans ornement, mais tranquille et proprette ; |
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Quand j'arrangeais mes fleurs, puis me mettais au lit, |
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Je n'avais nul désir, nul regret dans l'esprit. |
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Sous mon petit chapeau, sous une robe blanche, |
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Vraiment je me trouvais fort belle le dimanche. |
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Je ne soupçonnais point qu'on pût faire un faux pas, |
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Ni surtout souhaiter ce que l'on n'avait pas. |
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D'ailleurs, dans le passé je trouvais ma défense. |
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J'avais eu la leçon du malheur dans l'enfance ; |
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J'avais appris à fuir le scandale, le bruit. |
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Mon père— un ouvrier— revenait chaque nuit |
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Sombre, les yeux éteints par son ivresse immonde ; |
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Il s'irritait, jurait et battait tout le monde. |
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Il donnait son argent aux filles du quartier. |
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Si ma mère pleurait, armé d'un tire-pied, |
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Il la frappait… Pourtant, c'était la pauvre femme |
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Qui de notre mansarde était l'espoir et l'âme, |
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Elle qui nourrissait d'un travail.assidu |
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Les enfants, le mari dans ses vices perdu. |
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Et si quelque prière arrivait à sa bouche, |
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Il la raillait, jetant un blasphème farouche !… |
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J'ai vu tant de malheur, que j'en avais conçu |
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Le besoin d'un état modeste, inaperçu. |
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Ma mère succomba, victime de la vie… |
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De la dispersion cette mort fut suivie ; |
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Mon père nous quitta, pour nocer à son gré ; |
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Au vice comme lui, mon frère s'est livré… |
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Je ne les revis plus. — Vous m'avez entendue, |
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Et je vous ai montré la vérité bien nue. |
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— A présent, palsembleu ! dit un jeune lion, |
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Vous avez rejeté cette condition ; |
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Vous régnez et surtout vous excitez l'envie ! |
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Le travail, c'est la peine infligée à la vie. |
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Dans l'ombre sied-il bien d'aller s'ensevelir |
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Quand on a ce qu'il faut pour briller et jouir ? |
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Ne vous souvenez plus qu'il fut une Cécile, |
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Et menez bruyamment l'existence facile. |
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— Oui, je veux oublier… ; oui, je suis Florida. » |
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Elle reprit son verre et d'un trait le vida ; |
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Puis fit retentir l'air de ses éclats de rire. |
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« — Bravo ! dit Rozemon ; j'aime mieux ce délire. |
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Qu'est devenu Brécourt ? |
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Qu'est devenu Brécourt ? — Ma foi, je l'ai purgé |
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De ses grands revenus. |
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De ses grands revenus. — Puis ?… |
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De ses grands revenus. — Puis ?… — Il a son congé. |
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— Et le comte Strogoff ? |
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— Et le comte Strogoff ? — Il retourne en Russie |
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Pour réparer les trous de sa bourse amincie. |
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— Et le banquier Crushmann ? |
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— Et le banquier Crushmann ? — Oh ! qu'il est ennuyeux ! |
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Comme un poisson pâmé dilatant ses gros yeux, |
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Couvrant de chaînes d'or sa panse rebondie, |
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Il s'en vient de l'amour faire la parodie. |
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J'ai pour adorateurs des céladons flétris, |
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En quête de plaisirs que le temps a taris ; |
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Une rose toujours brille à leur boutonnière ; |
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Ils ont, grâce à Guerlain, une odeur printanière ; |
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Leurs femmes, leurs enfants, oubliant tout pour moi ; |
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Ils sont à mes genoux, je leur dicte ma loi. |
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Je fais ce que je veux de ces vieilles poupées |
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Qui rampent à mes pieds, de moi seule occupées… |
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Ce sont les grands du jour… Mais comme ils sont petits ! |
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Je me rince la bouche après qu'ils sont partis ! |
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— Cette digression me paraît fort piquante, |
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Dit Rozemon ; chantons là-dessus, ma bacchante : |
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