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Je n'ai jamais été de ces fâcheux esprits |
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Qui font profession de détester Paris, |
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Et dont l'humeur morose à tout propos étale |
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Un suprême dédain pour notre capitale. |
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Copistes de Rousseau, le sombre genevois, |
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A l'envi contre nous ils élèvent la voix, |
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Et nous ont fait partout la triste renommée |
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De marcher dans la boue, à travers la fumée ; |
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D'être légers, bavards, curieux, inconstants ; |
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D'agir ou de parler toujours à contre-temps ; |
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Et de n'avoir pour règle, en vertu comme en vice, |
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Que l'éternelle loi du mobile caprice. |
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Tel est notre portrait : s'il dit la vérité, |
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Vous conviendrez du moins qu'on ne l'a point flatté. |
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De critiquer ainsi quelle manie étrange ! |
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Non, nous n'habitons pas une ville de fange ; |
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Le soleil a pour nous des rayons bienfaisants ; |
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Paris a rajeuni sous le travail des ans, |
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Et nous ne sommes pas tous atteints de folie. |
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Nous aimons le plaisir… Au travail il s'allie. |
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Nous avons nos défauts ; mais qui n'a pas les siens ? |
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Pour moi, j'aime Paris et mes concitoyens. |
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Paris est pour l'esprit une mine féconde : |
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C'est un grand réservoir où vient puiser le monde. |
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L'Idée, en s'échappant de ce centre puissant, |
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Échauffe tous les cœurs qu'elle touche en passant. |
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Rien ne se fait chez nous, qui dans toute l'Europe |
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Soudain ne retentisse et ne se développe. |
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Encelades nouveaux, nos moindres mouvements |
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Font tressaillir le sol jusqu'en ses fondements. |
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Les peuples sur nos lois ont façonné leur code, |
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Et de nos vêtements ils reçoivent la mode ; |
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Ainsi que nos tableaux, nos livres vont partout ; |
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On parle notre langue, on calque notre goût ; |
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L'Art qui végète ailleurs, nous donne des merveilles ; |
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Rossini, Meyerbeer nous ont voué leurs veilles |
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En recevant de nous, par l'hospitalité, |
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Leur baptême d'honneurs et de célébrité. |
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Les peuples sont le bras, — nous la tête qui pense. |
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Que de fièvre chez nous, que d'ardeur se dépense ! |
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Comme nous répandions notre sang et notre or, |
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Tandis qu'à l'Étranger on sommeillait encor ! |
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Si la France a d'abord reflété la lumière, |
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C'est que des nations elle est l'avant-courrière ; |
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Qu'elle doit à la fois, en étendant la main, |
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Soutenir le courage et montrer le chemin ; |
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Chanter l'hymne d'amour ou l'altière fanfare ; |
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En guerre être un drapeau, dans la paix être un phare. |
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Cessez donc, ô frondeurs, de blâmer sans raison, |
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Et d'ébranler ainsi votre propre maison ; |
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Cessez de vous répandre en ironie amère : |
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Enfants, ne frappez pas le sein de votre mère. |
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Je conviens avec vous qu'il fut de mauvais jours |
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Où chez nous la discorde et la haine eurent cours ; |
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Où les partis, armés pour la guerre civile, |
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Promenèrent la mort dans les murs de la ville… |
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Tristes jours qu'il faudrait rayer du souvenir, |
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Taches que le passé transmet à l'avenir. |
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Mais voit-on l'Océan, sous d'éternels orages, |
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Constamment déchaîné, bouleverser ses plages ? |
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La fièvre des combats enflamma notre sein ; |
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Mais, on l'a dit, le temps est un grand médecin. |
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Les siècles à venir nous cachent leurs oracles ; |
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L'humanité n'a pas achevé ses miracles. |
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Tant que l'arbre de Dieu sur l'homme s'étendra, |
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C'est la France surtout que son ombre aimera. |
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