| LES PAROLES DU VAINCU |
| I |
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Tu rêvais paix universelle ! |
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Tu disais : « Qu'importe un ruisseau ? |
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Pourquoi le globe qu'on morcelle ? |
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La terre immense est mon berceau ! » |
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A présent, tu dis : « Hors la gaîne, |
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Le glaive à deux mains des aïeux ! |
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Hors des cœurs, le sang furieux ! |
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Et vous, autour de notre haine, |
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Rangez-vous, impassibles Dieux ! » |
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| II |
| 10 |
Ils tombèrent, enfin, ces braves ! |
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Par blocs massifs aux trous béants. |
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Le soir vint grandir ces géants, |
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Ces vaincus effrayants et graves ! |
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L'un surtout, son buste d'acier |
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| 15 |
Droit sur l'arçon, semblait attendre ! |
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La nuit, on croit toujours l'entendre ; |
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Car la mort n'a point osé prendre |
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Son âme, à ce grand cuirassier ! |
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| III |
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Ceux de l'Argonne et de Valmy |
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Sont vêtus de pourpre éclatante. |
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Ils souriaient, fiers, dans l'attente, |
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Nous criant : Sus à l'ennemi ! — |
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Mais toujours passaient les Barbares ! |
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Et les vieux sonneurs de fanfares |
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Criaient en vain : « Debout ! les Morts ! |
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Redonnez-nous, ô Dieux avares ! |
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Du sang qui coule dans des corps ! » |
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| IV |
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Dans les soleils couchants je vois |
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Des ruines au nom sonore, |
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Dont la gloire sur nous encore |
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Flambe, et croule, comme autrefois ! |
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Dans les soleils fondants j'admire, |
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O Paris ! les reines d'orgueil. |
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J'ouvre, éperdu, longtemps, mon œil. |
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Et je vais, criant, l'âme en deuil : |
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Ninive ! Ecbatane ! Palmyre ! |
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| V |
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Plus d'une fois, ta noble épée, |
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O Patrie ! a, de son revers, |
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Quelque part, fait tomber leurs fers ! |
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De ton sang fraternel trempée, |
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Plus d'une plaine était en fleur, |
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Où l'on riait de ton malheur ! |
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Ah ! pour que rien ne te flétrisse, |
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Toi, l'unique Libératrice, |
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Oublie aussi ; pardonnons-leur ! |
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| VI |
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Vous, enfants, conçus dans l'année |
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Aux ciels éclaboussés de sang ! |
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Fils des veuves au lait puissant ! |
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O vous, dont l'âme est condamnée |
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A rêver, de meurtre en naissant ! |
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Irritez nos soifs éphémères ! |
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Répétez-nous les cris perdus |
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Que dans le ventre de vos mères |
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Vous jetaient les mourants vaincus ! |
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| VII |
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Un long fantôme avec la nuit |
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Revient, angoisse inévitable ! |
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Un spectre illustre, à chaque table, |
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S'assied muet. Son sang reluit ! |
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Un grand linceul, au coin des bornes, |
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Barre la route au citoyen ! |
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Dans chaque rue un être, ancien, |
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L'aïeule auguste, aux grands yeux mornes, |
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Nous suit dans l'ombre, et ne dit rien ! |
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| VIII |
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Qu'ils sont gras, les corbeaux, mon frère ! |
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Les corbeaux de notre pays ! |
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Ah ! la chair des héros trahis |
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Alourdit leur vol funéraire ! |
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Quand ils regagnent, vers le soir, |
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Leurs bois déserts, hantés des goules, |
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Frère, aux clochers on peut les voir, |
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Claquant du bec, par bandes soûles, |
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Flotter comme un lourd drapeau noir ! |
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| IX |
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Dévore la honte et l'outrage ! |
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Ne dis plus, toi, le fils des preux : |
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« Ces renards étaient trop nombreux. » |
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Tais-toi ! Couve en ton cœur ta rage ! |
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Attends ! prépare, un jour, pour eux, |
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Sans répit, l'heure expiatoire. |
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Laisse-les nous voler l'histoire, |
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| 80 |
Ces porteurs d'étendards affreux |
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Déshonorés par la victoire ! |
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| X |
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Sous la lune au sanglant brouillard |
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Court la nature ensorcelée. |
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— Tu regardes dans la vallée ; |
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Que vois-tu ? dis-le-nous, vieillard ! |
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— Le vétéran dit : « Je regarde |
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Ces peupliers rangés là-bas ! |
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Je crois revoir la vieille garde, |
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Haute et droite, avec la cocarde, |
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Courant au nord, pour les combats ! » |
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| XI |
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Battez le fer, ô forgerons ! |
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Pour y pendre un jour leurs entrailles ! |
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Fondez le plomb pour les mitrailles, |
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Quand, un jour, nous les chasserons ! |
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| 95 |
L'odeur des morts emplit la brume. |
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Dans la plaine et sur le coteau |
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Que l'espoir sacré se rallume ! |
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Que la vengeance soit l'enclume, |
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Et la haine, le dur manteau ! |
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| XII |
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Car là-bas, en riant de nous, |
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Ils font sonner leurs lourdes crosses ; |
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Car là-bas, sous leurs mains atroces |
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Ils ont mis nos sœurs à genoux ! |
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Ah ! l'honneur est un mort rebelle |
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Qui dort trop mal pour rester coi ! |
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Il n'attend pas qu'un Dieu l'appelle. |
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N'entends-tu rien, mon frère, en toi, |
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Qui hurle : « Allons ! réveille-moi ! » |
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| XIII |
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Le vent qui passe nous apporte |
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Un bruit de fifre et de tambour. |
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Il ne nous parle plus d'amour, |
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Le vent qui souffle à notre porte ! |
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Le vent qui chante vient du Rhin |
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Où rit et boit le Hun rapace ! |
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Il poursuit en mer le marin, |
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Sous le ciel clair, ou sous le grain, |
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Le rire affreux du vent qui passe ! |
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| XIV |
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Dans les aurores, les vois-tu, |
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Montrant, l'une, sa noire flèche, |
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| 120 |
L'autre, ses murs toujours sans brèche, |
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Nos deux sœurs, ivres de vertu ? |
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Les vois-tu sortir dans l'aurore |
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Des bras dénoués du Germain, |
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L'une, allongeant sa maigre main, |
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| 125 |
L'autre, vierge farouche encore, |
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Nos sœurs, après l'horrible hymen ! |
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