| Salvator Rosa |
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Qu'avais-tu dans l'esprit, maître à la brosse ardente, |
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Pour que sous ton pinceau la nature en fureur |
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Semble jeter au ciel une insulte stridente, |
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Ou frémir dans l'effroi de sa sinistre horreur ? |
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Pourquoi dédaignais-tu les calmes paysages |
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Dans la lumière au loin ourlant leurs horizons, |
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Les lacs d'azur limpide, et sur de frais visages |
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L'ombre du vert printemps qui fleurit les gazons ? |
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Il te fallait à toi l'atmosphère d'orage ; |
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Quelque ravin bien noir où mugisse un torrent |
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Qui boit et revomit l'écume de sa rage ; |
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Quelque fauve bandit sur des rochers errant. |
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L'ouragan qui s'abat sur tes arbres d'automne |
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Rugissait, n'est-ce pas ? Dans ton âme de fer. |
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Tu ne te laissais pas au bonheur monotone, |
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Mais aux transports fougueux déchaînés par l'enfer. |
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Ce sont tes passions qui hurlent sur tes toiles ; |
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Toi-même, tu t'es peint dans ces lieux dévastés, |
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Dans ces chênes tordant, sous la nuit sans étoiles, |
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Sur l'abîme béant leurs troncs décapités. |
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