| L’Image |
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La terre dans le ciel promène |
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Sa face où vit l'humanité. |
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La terre va ; la vie humaine |
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Ronge son crâne tourmenté. |
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Les hommes courent à leurs quêtes |
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Sur la terre, ardents et pressés ; |
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Comme aux vieux masques des coquettes |
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S'obstinent les anciens pensers. |
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La terre est vieille et décrépite, |
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Et rêve encor, spectre blafard ; |
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La terre croit qu'un cœur palpite |
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Entre ses os couverts de fard. |
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Chaque jour, de son front par masse |
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Tombent son plâtre et ses cheveux. |
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La vie imbécile grimace, |
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S'enivrant des plus doux aveux. |
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Et quand revient le crépuscule |
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Traînant la nuit, parfait miroir, |
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Jamais sous l'horreur ne recule |
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La terre qui ne veut pas voir ! |
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— Le temps d'un bras robuste enserre |
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Ta carcasse, et la fait craquer ! |
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Regarde enfin d'un œil sincère |
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Là-haut ton corps se décalquer ! |
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C'est trop longtemps te rendre hommage |
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Sous ton reflet morne et hideux. |
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Reconnais-toi dans ton image ; |
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Confrontez-vous toutes les deux : |
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O terre lasse ! ô lune inerte ! |
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Foyer mourant ! Cendre des morts ! |
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Toi, que partout l'espoir déserte ! |
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Toi, qui n'as plus même un remords ! |
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