| Crépuscule |
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À mon ami Émile Bellier.
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C'était le soir, à l'heure où, s'étirant les bras, |
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Le laboureur se dit : « Ma journée est finie ! » |
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Une ombre sur les champs roulait son harmonie. |
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Les chansons se mêlaient aux jurements ingrats. |
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L'hirondelle penchée effleurait l'herbe grise ; |
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La cigale dormait dans les blés mûrissants, |
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Et, le long des chemins aux nocturnes passants, |
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Les peupliers rangés chuchotaient dans la brise. |
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Assis dans un sentier, je regardais le ciel |
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S'étoiler, ou vers lui les vapeurs de la plaine |
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Avec les bruits confus dont la terre était pleine |
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Monter comme un encens sur un immense autel. |
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Je pensais : « La nuit vient ; tout va bientôt se taire ; |
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C'est l'instant de l'amour, et Vénus a brillé. » |
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Et je laissais s'ouvrir mon être émerveillé, |
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Tandis qu'au loin cornait un pâtre solitaire. |
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Tout à coup, près de moi défila lentement |
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Un long troupeau de bœufs descendus des collines. |
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Leurs fanons tout souillés battaient sur leurs poitrines ; |
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Leurs têtes s'abaissaient dans un balancement. |
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Ils allaient, à pas lourds, comme ceux d'un homme ivre, |
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Ils foulaient la broussaille aux murmures légers, |
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Et faisaient en leur marche à l'appel des bergers |
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Tinter sous leurs cous bruns leurs clochettes de cuivre. |
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Comme on écoute en rêve un chant de timbres d'or, |
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J'écoutais, seul, perdu sur le plateau qui fume. |
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Depuis longtemps déjà, submergés par la brume, |
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Ils avaient disparu, que j'écoutais encor. |
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A votre aspect, ô bœufs si puissants et si mornes ! |
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Qui, sans vouloir, sonniez votre servage en chœur, |
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Une amère tristesse avait serré mon cœur, |
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Bœufs résignés, songeurs oublieux de vos cornes ! |
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Vos grelots me parlaient ; et, comme un criminel, |
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Il me sembla, prêtant l'oreille aux rumeurs saintes |
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Du soir, entendre en moi se fondre aussi les plaintes |
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Que tous les opprimés poussaient vers l'éternel. |
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D'autres troupeaux venaient les rejoindre aux vallées ; |
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Et l'horizon s'emplit de ces clairs tintements |
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Qui se multipliaient comme les ralliements |
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Des douleurs d'ici-bas à la fois révélées. |
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Et j'entendais, autour d'un noir vallon, les voix |
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Innombrables de ceux que l'injustice accable |
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éclater, réveillant le juge irrévocable |
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Si longtemps sourd, aveugle et muet sur la croix. |
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Le mot qui t'échappa dans ton râle suprême, |
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Jésus, le monde entier toujours le jette au ciel ! |
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Ah ! Rêveur, tu doutas sous l'éponge de fiel ! |
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Sans cela, ton sanglot n'eût été qu'un blasphème ! |
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Les morts savent si Dieu tient ce qu'il promettait ! |
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Mais partout où je vois l'homme en proie à la femme ; |
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Un poète attelé dans un manège infâme ; |
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Sous l'aiguillon vulgaire un malheur qui se tait ; |
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La force sous le joug de l'inepte faiblesse ; |
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L'éclair superbe éteint dont l'ombre épaisse a ri ; |
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Un vaincu dont jamais on ne surprend un cri ; |
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L'idéal aux abois que la faim mène en laisse ; |
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Partout où je les vois en leur orgueil déçus, |
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Tous les forçats du beau que la laideur écrase, |
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Je crois entendre encor, pris d'une sombre extase, |
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Vos clochettes, ô bœufs dans la brume aperçus ! |
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