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Près du Gange ou du Nil, de la Seine ou du Rhin, |
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La fée Hamonde habite un palais souterrain |
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Creusé dans les trésors d'une insondable mine, |
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Et que leur seul éclat de tout temps illumine. |
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Le regard de la fée a poli les parois |
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Qui sont des métaux purs à rendre fous les rois, |
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Des feux cristallisés tels que reine ou tzarine |
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N'en a jamais paré son front ni sa poitrine, |
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Et les perçant aussi de ses propres clartés, |
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Rencontre leurs reflets de partout reflétés ; |
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Et, toujours, au milieu des parfaites magies |
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De miroirs alternés sans fin, les effigies |
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De toute sa personne adorable lui font, |
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Auprès d'elle ou très loin dans un vide sans fond, |
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Une cour innombrable, et de sœurs coutumières |
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Qui n'osent nulle part se mouvoir les premières. |
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La fée Hamonde ainsi va d'un pas hésitant, |
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Comme isolée en l'air splendide, et méditant |
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Sur un secret jadis transmis aux bons génies. |
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De salle en salle, et plus vivantes, plus unies, |
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Ses images qui vont s'alignant par milliers |
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Retracent tout à coup ses gestes familiers ; |
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Si bien, qu'il est des jours où dans les perspectives |
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D'un peuple aérien aux foules sensitives |
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Elle s'arrête, et croit, le cœur évanoui, |
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Que son rêve et son corps de fée ensemble ont fui, |
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Et tourne lentement, pour chercher autour d'elle |
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L'être si radieux qui lui sert de modèle. |
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Mais elle se réveille, et tressaille, et sourit ; |
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Elle reprend, d'après chaque rite prescrit, |
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Les incantations qu'à la même seconde |
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Son cortège idéal en l'imitant seconde, |
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Puis, quand elle a rappris les mots sacramentels |
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Qu'elle oublie à la longue au contact des mortels, |
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S'évapore à travers la grotte héréditaire. |
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La fée Hamonde alors remonte sur la terre ; |
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De même qu'autrefois, par le chemin plus court, |
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De village en cité célèbre la parcourt ; |
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Invisible, la nuit, dans les berceaux regarde ; |
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Et quelquefois l'enfant qui sommeillait sans garde, |
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Enveloppé d'un songe aux éclats miroitants, |
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Ouvre tout pleins des yeux qu'elle charme longtemps. |
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Et c'est pourquoi, malgré tant de ternes spectacles, |
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Il est au monde encor de brillants réceptacles |
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Où l'âme qui s'y cache en vain semble ne voir |
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Que l'éblouissement dont elle a le pouvoir ; |
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C'est pourquoi parmi nous quelques femmes plus belles, |
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Pour enseigner la gloire à nos torpeurs rebelles, |
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Montrent ces grands joyaux, ces palais d'éthers bleus |
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Si lointains, si peuplés, leurs yeux miraculeux. |
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