| I |
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Un amas orageux charge les horizons |
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Des gorges de Carnac aux sauvages gazons ; |
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Aux vieux troncs crevassés de profondes gerçures ; |
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Aux grands dolmens rangés dans la brume, tout droits ; |
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| 5 |
Aux flaques rougissant sur les bords par endroits, |
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Où, comme un assassin couvert d'éclaboussures, |
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Avant de disparaître au revers du plateau, |
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Le soleil vient laver sa face et son manteau. |
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Un grondement lointain comme un signal s'approche. |
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| 10 |
Et de l'est assombri, par bonds, de roche en roche, |
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Sur le sol où se traîne un reflet en lambeaux, |
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La voix plus menaçante après un court silence, |
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Le souffle bref, la nuit se déploie et s'élance, |
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Pleine d'éclairs subits qu'on croirait des flambeaux |
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| 15 |
Allumés à la hâte, éteints à l'improviste, |
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Promenés par des bras tendus vers une piste. |
12 |
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Par les âpres sentiers qui tournent dans le val, |
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Laissant à chaque pas trébucher son cheval, |
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Hemrick, le veuf, encor ferme et haut sur la selle, |
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| 20 |
Pâle, et les yeux là-bas fixés sur l'occident, |
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Regagne sans valet sa demeure ; et pendant |
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Que tout près d'éclater l'orage s'amoncelle |
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Sur sa tête, il écoute en lui, profondément, |
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Retentir les échos d'un vaste ébranlement. |
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| 25 |
Car dans son âme, ainsi qu'un mineur dans la mine |
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Entre d'étroits couloirs rampe, creuse et chemine, |
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Et depuis très longtemps, la lampe sourde au poing |
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Ou le pic dur levé, se dévoue à sa tâche, |
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S'acharne sur le roc, frappe, écarte et détache |
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| 30 |
Quelque bloc descellé qu'on ne remplace point, |
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Dans son âme dardant des lumières livides, |
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Un soupçon a creusé de lamentables vides. |
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Ah ! Que de jours maudits et que de nuits bien plus |
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Maudites l'ont étreint dans un flux et reflux |
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| 35 |
De doutes, de stupeurs, de luttes, d'agonies, |
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Depuis le premier coup mystérieux porté |
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Dans sa douleur pieuse et dans sa loyauté ! |
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Depuis que, pour blêmir au glas des insomnies, |
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Il suivait l'invisible et fatal promeneur |
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| 40 |
Sapant tout ce qui fut sa gloire et son bonheur ! |
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Sa confiance était comme un sol granitique |
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Où ses pensers, hautains ainsi qu'un bois antique, |
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Pleins d'une sève auguste, et les rameaux unis, |
12 |
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En défiant l'acier des haches assassines, |
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| 45 |
Puissamment agrafés, enfonçaient leurs racines ; |
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Visités par la mort, et désormais sans nids ; |
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Saignant de tous côtés comme des troncs d'érables ; |
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Tristes, mais beaux toujours, brisés, mais vénérables. |
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L'odieux travailleur aux efforts grandissants |
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| 50 |
Avait si bien repris son œuvre en tous les sens ; |
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Il avait tant rongé, tant fouillé sans relâche |
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Les précieux filons du trésor souterrain ; |
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Tant perforé la voûte avec son bec d'airain ; |
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Tant crié vers le jour d'une voix rauque et lâche, |
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| 55 |
Que le jour s'était fait dans un énorme puits, |
12 |
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Et que tout un passé s'abîmait sans appuis. |
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Avec un grand fracas de ramures penchées |
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Qui s'effondrent, froissant leurs feuilles desséchées, |
12 |
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Tout croulait à la fois dans l'espace béant, |
12 |
| 60 |
Et l'honneur, et l'amour, et l'amitié, — chimères ! |
12 |
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Tout, tout, jusqu'à l'espoir des vindictes amères, |
12 |
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Tout avait disparu dans l'antre du néant ; |
12 |
|
Et la foudre pouvait choisir Hemrick pour cible : |
12 |
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Il n'était déjà plus qu'un sépulcre insensible. |
12 |
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| II |
| 65 |
Partout où se croisant pour les muets combats |
12 |
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Les regards dans les cœurs se plongent ici-bas ; |
12 |
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Dans tous les temps, sous tout climat, sur tout rivage, |
12 |
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C'est la loi qu'à son tour, éperdu, terrassé |
12 |
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Par le voluptueux désir qui l'a blessé, |
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| 70 |
L'orgueil d'un front viril, enivré d'esclavage, |
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S'est laissé choir aux pieds d'une fille aux beaux yeux |
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Qui l'écrase en jouant, sphinx alerte et joyeux. |
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Ais si jamais amour fut l'aurore d'un songe |
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Immortel, un serment sembla moins un mensonge ; |
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| 75 |
Si jamais un regard, un sourire, une voix, |
12 |
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Furent clarté, reflet divin, son angélique ; |
12 |
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Si jamais, comme au fond d'un temple une relique, |
12 |
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Une vierge adorée eut un riche pavois, |
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Ce furent ton amour, ton serment, ton visage, |
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| 80 |
Ce fut toi, Myriann, idole au faux présage ! |
12 |
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Et de tous ceux enfin domptés par le tourment |
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Qui fait d'un homme libre un misérable amant, |
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Tel qu'un vaincu qui tombe à genoux sans cuirasse, |
12 |
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Lui-même devant tous prompt à se désarmer, |
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| 85 |
De ceux-là dont le mal est de croire et d'aimer, |
12 |
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Qui donc, portant plus haut la fierté de sa race, |
12 |
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L'humilia plus bas que Hemrick, devant toi, |
12 |
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Myriann ! Plus docile et courbé sous ta loi ? |
12 |
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Lui, le breton épris des hasards, dont l'épée |
12 |
| 90 |
Sans cesse étincelait à quelque œuvre occupée ; |
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Lui, l'altier successeur d'aïeux vindicatifs, |
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Qui méprisait l'amour et haïssait les chaînes, |
12 |
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On le vit, oubliant sa superbe et ses haines, |
12 |
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N'avoir d'autres soucis que tes désirs furtifs, |
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| 95 |
Que l'ombre de ton front chassée, ou d'autre ivresse |
12 |
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Que de faire à ta vie un rempart de tendresse ! |
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Dix ans, tu lui souris, sans que ta douce main, |
12 |
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Comme pour lui cacher l'anneau d'or de l'hymen, |
12 |
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Ait une fois tremblé de crainte dans la sienne ! |
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| 100 |
Sans qu'à ta lèvre rose ou qu'à ta joue en fleur |
12 |
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Résidât le silence ou courût la pâleur |
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D'un remords né la veille ou d'une faute ancienne ; |
12 |
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Et les lacs bleus des bois entre les joncs luisants |
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Sont moins clairs que tes yeux ne furent clairs, dix ans ! |
12 |
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| 105 |
Et quelle âme, elle-même à ce point avilie, |
12 |
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A ce point se traînant dans l'écume et la lie |
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Des mystères impurs de ce monde pervers, |
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Aurait pu, même une heure, un seul instant jalouse, |
12 |
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Pour y lire les mots qu'enfouit une épouse, |
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| 110 |
Regarder par delà ton front lisse, à travers |
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Le limpide cristal de ton amour, ô femme ! |
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Sans reculer bien vite et se sentir infâme ? |
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Loin des villes, d'ailleurs, hérissant ses trois tours, |
12 |
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Le manoir de Hemrick, ancien nid de vautours, |
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| 115 |
Avait le vieux renom de se fermer aux fêtes ; |
12 |
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Et tous deux, le front ceint de rayons, coutumiers |
12 |
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De solitude et d'ombre, et de paix, vous aimiez, |
12 |
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Couple heureux, à sentir vos âmes satisfaites, |
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Au murmure tranquille et sacré des forêts, |
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| 120 |
Se confondre au réveil des calices plus frais. |
12 |
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Mais non, Hemrick ! Ton âme ardente était de celles |
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Où le même foyer fait deux parts d'étincelles, |
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Qui brûlantes d'amour, sont chaudes d'amitié ; |
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Ton âme était le champ dont le sillon immense |
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| 125 |
Pour les doubles moissons se trace et s'ensemence ; |
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Et chaque jour ainsi tu donnais la moitié |
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De toi-même à l'ami loyal, au frère d'armes, |
12 |
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Mort aussi, pour rouvrir la source de tes larmes ! |
12 |
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O morts ! Couchés là-bas sous le plomb bien scellé, |
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| 130 |
Dans votre lit bien clos, sans serrure t sans clé, |
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Dormez l'un après l'autre à la garde des anges, |
12 |
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Complices embaumés d'un fraternel regret ! |
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Car avec vous descend dans la fosse un secret |
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Dont les vers vont nourrir leurs discrètes phalanges ; |
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| 135 |
Et celui qui là-haut n'en avait rien compris |
12 |
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N'en connaîtra jamais l'inexigible prix. |
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Lui, survit, foudroyé par deux fois, solitaire, |
12 |
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Inerte, inconsolable ; et toujours vers la terre, |
12 |
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Du matin morne au soir lugubre, l'œil baissé, |
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| 140 |
Il reprend le chemin du cher pèlerinage ; |
12 |
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Et sa double douleur augmente avec son âge ; |
12 |
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Et vos traits qu'il évoque émergent du passé |
12 |
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Plus glorieux, plus beaux, plus purs, ineffaçables, |
12 |
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O morts ! Qu'il a lui-même étendus sous les sables ! |
12 |
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| 145 |
Morts bénis, allongeant vos membres décharnés ! |
12 |
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Si pour la trahison vous êtes jadis nés, |
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Vous avez savamment vécu la tête haute ; |
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Et n'ayant point monté les cavales sans mors |
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Des passions sans crainte et sans pudeur, ô morts ! |
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| 150 |
Ayant vaincu la vie, oubliez votre faute, |
12 |
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Confiants tous les deux, abrités, n'est-ce pas ? |
12 |
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Dans l'ombre impénétrable et lourde du trépas ! |
12 |
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Hemrick ! C'est trop longtemps te complaire au supplice |
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Des pleurs sur les tombeaux, du blasphème qui plisse |
12 |
| 155 |
Ton front qu'un orgueilleux bonheur avait sculpté ! |
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Viens ! Penche-toi ; souris vers la blonde auréole |
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De ce frêle orphelin qui t'implore, symbole |
12 |
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De l'amour renaissant de sa fragilité, |
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Consolateur suprême, adorable héritage, |
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| 160 |
Où ton désir s'obstine à revoir une image ! |
12 |
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Mais il marche, l'enfant qui jouait au berceau |
12 |
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Quand la mère en tes bras se roidit, sous le sceau |
12 |
|
De la mort étendant sa main séparatrice ; |
12 |
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Et tu cherches toujours, d'un regard jamais las, |
12 |
| 165 |
Dans son jeune regard l'ancien azur, hélas ! |
12 |
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Chaque jour, ravivant ta large cicatrice, |
12 |
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Tu cherches sur sa lèvre un écho d'autrefois, |
12 |
|
Tu tressailles d'entendre, hélas ! Une autre voix ! |
12 |
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Hélas ! Ceux qui sont nés sous de sombres auspices |
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| 170 |
Ne se rendront jamais les étoiles propices ! |
12 |
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Et pour toi l'avenir a de plus durs arrêts ; |
12 |
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Et tu la fermeras, ta bouche palpitante |
12 |
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Dans la longue prière et l'inféconde attente ! |
12 |
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Car il était écrit que tu ne vieillirais, |
12 |
| 175 |
Père aux espoirs frustrés, aux caresses déçues, |
12 |
|
Que pour le choc plus fort des célestes massues ! |
12 |
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Il grandit ; et voilà que déjà dans ses jeux |
12 |
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S'allume en son œil fixe un éclair courageux ; |
12 |
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Que sa fierté s'essaie à des accents plus mâles ; |
12 |
| 180 |
Et, tout à coup, plus prompt que la flèche qui part, |
12 |
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Le reflet d'un visage, un jour, de part en part, |
12 |
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A traversé ta moelle et figé tes chairs pâles, |
12 |
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Frémissantes, après, d'avoir bien entendu |
12 |
|
Le son d'une autre voix dont le souffle est perdu ! |
12 |
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| 185 |
Tu pâlis, tu frémis par instinct ; tout ton être, |
12 |
|
Au bord d'un précipice insondable, peut-être |
12 |
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A tremblé d'accueillir l'affreux pressentiment ; |
12 |
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Mais pour chasser bien loin cette pensée obscure, |
12 |
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Basse comme un affront fait à la sépulture |
12 |
| 190 |
D'un ami pour jamais sans voix, fébrilement, |
12 |
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Sans qu'il lui fût permis de germer ni d'éclore, |
12 |
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Tu l'arrachas, confuse à tes tempes encore ! |
12 |
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Va ! Tu la rejetais de tes tempes en vain ! |
12 |
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Car il est entre tous un infernal levain |
12 |
| 195 |
De martyres sans nom, sans pitié ni remède, |
12 |
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Un philtre qui bouillonne et dévore les cœurs, |
12 |
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Surpassant le venin des terribles liqueurs |
12 |
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Que la hutte sauvage en avare possède ; |
12 |
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Et, pour empoisonner un homme, un seul instant |
12 |
| 200 |
Lui suffit, et c'est trop d'un symptôme flottant. |
12 |
|
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Tu t'indignes en vain ; en vain tu te récries |
12 |
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Et demandes pardon à leurs cendres chéries ! |
12 |
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Car un appel de jour en jour plus triomphant |
12 |
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T'attire et te retourne anxieux, et te cloue, |
12 |
| 205 |
Muet, tordu d'angoisse et la glace à la joue, |
12 |
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éloigné de ton fils, du fatidique enfant |
12 |
|
De la morte, et te force à saisir au passage |
12 |
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On ne sait quel vivace et plus sûr témoignage ! |
12 |
|
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Est-ce bien là ton fils, l'innocent qui grandit |
12 |
| 210 |
Dans tes salles ? Celui que toi, père maudit, |
12 |
|
Tu contemples, hagard de voir que dans son geste |
12 |
|
Se trace d'heure en heure un vivant souvenir, |
12 |
|
Que sur sa lèvre un pli connu va revenir, |
12 |
|
Que le feu d'un regard inoubliable reste |
12 |
| 215 |
Sous son front, et qu'enfin, dans l'étrange héritier, |
12 |
|
Un mort semble vouloir revivre tout entier ! |
12 |
|
|
Loyal, certe, et fidèle, et brave, et magnanime, |
12 |
|
Soit parmi les clameurs du combat qu'il ranime, |
12 |
|
Soit pacifique, au seuil de l'hôte hospitalier, |
12 |
| 220 |
Serein, et la main ferme entre ta main qu'il serre, |
12 |
|
Jeune et beau, fort et doux, et pour chacun sincère, |
12 |
|
Il l'était autrefois, avant de sommeiller |
12 |
|
Sous les cyprès aussi, là-bas, rigide et grave, |
12 |
|
Loué par l'épitaphe où a douleur se grave ! |
12 |
|
| 225 |
S'ils souffrent en damnés, les jaloux, quel que fût |
12 |
|
L'indice qui les tient embusqués à l'affût ; |
12 |
|
Tous ceux qui de cléments deviennent sanguinaires, |
12 |
|
Pareils aux sectateurs des molochs altérés, |
12 |
|
Aux tigres bondissants hors des épais fourrés, |
12 |
| 230 |
Que souffrent-ils donc, ceux qui, pleins de sourds tonnerres, |
12 |
|
Affamés de carnage et masquant leur flambeau, |
12 |
|
heurtent leurs poings crispés aux pierres d'un tombeau ! |
12 |
|
|
Ah ! Crispés sont tes poings ! Et sous ton crâne chauve |
12 |
|
Effrayants sont tes yeux dans leur cavité fauve, |
12 |
| 235 |
Chaque fois qu'éperdu de ton lâche dessein, |
12 |
|
Compulsant ta mémoire aux fidèles archives, |
12 |
|
Suscitant un par un dans tes marches pensives |
12 |
|
Les fantômes du mort, du compagnon serein, |
12 |
|
Tu les vois s 4 ajuster sur le fils qui t'embrasse ! |
12 |
| 240 |
Et t'apparaître tous incarnés dans ta race ! |
12 |
|
|
Sous ton toit qu'ont quitté tes anciens serviteurs, |
12 |
|
Où tu dardes, blanchi, tes yeux inquisiteurs, |
12 |
|
Elle éclate à la fin, l'atroce ressemblance |
12 |
|
Dont mille fois, la nuit, comme un vil espion, |
12 |
| 245 |
Tu surpris, lampe en main, la lente éclosion, |
12 |
|
Labourant sous tes doigts ta poitrine en silence, |
12 |
|
Pour ne pas réveiller l'inconscient témoin |
12 |
|
D'un crime enseveli sous les ombres au loin ! |
12 |
|
|
Elle éclate à la fin, et t'obsède et te brave, |
12 |
| 250 |
En ce jeune homme fier, et magnanime, et brave, |
12 |
|
Et loyal, et sincère, à qui tu n'accordas |
12 |
|
Depuis longtemps déjà qu'un amour fait de haine ; |
12 |
|
Et s'il parle, ton sang bout et gonfle ta veine ; |
12 |
|
Et s'il veut t'embrasser, tu crois revoir Judas ; |
12 |
| 255 |
Et dès qu'il te sourit, tu dresses vers les tombes |
12 |
|
Un bras impatient de doubles hécatombes ! |
12 |
|
|
Vastes ou non, polis ou froids, bleus, gris ou noirs, |
12 |
|
Si les yeux contemplés sont vraiment des miroirs, |
12 |
|
C'est que seul il s'y voit, celui qui les regarde ; |
12 |
| 260 |
Et dans ceux de l'épouse et dans ceux de l'ami |
12 |
|
Si jamais tu n'as vu le reptile ennemi, |
12 |
|
C'est qu'autour de ton âme il faisait bonne garde, |
12 |
|
L'ange qu'à sa défense avait placé l'orgueil, |
12 |
|
Et que nul sifflement n'en franchissait le seuil. |
12 |
|
| 265 |
Dans la coupe où jadis débordait l'ambroisie, |
12 |
|
Tu le sais, à présent, combien l'hypocrisie, |
12 |
|
Sans défaillir peut-être et dès les premiers jours, |
12 |
|
Savait mêler pour toi l'invisible ciguë ; |
12 |
|
Et combien peut la honte être aisément vaincue, |
12 |
| 270 |
Et le plus long mensonge être sans remords lourds, |
12 |
|
Et l'étreinte dernière être encor calculée, |
12 |
|
Pour ceux-là dont l'extase était l'heure volée ! |
12 |
|
|
Et cependant, — telle est notre nature, tel |
12 |
|
Son besoin d'une idole et son besoin d'autel, — |
12 |
| 275 |
Malgré la ressemblance où ta stupeur s'abreuve, |
12 |
|
Tu te reprends quand même à douter par moment, |
12 |
|
A t'écrier parfois dans ta ferveur : « Il ment ! |
12 |
|
Le jeune homme pervers, l'accusateur sans preuve, |
12 |
|
Le fils dénaturé qui souille à lui tout seul |
12 |
| 280 |
Sa mère au front sans tache à travers un linceul ! » |
12 |
|
|
Mais quand alors, ainsi qu'un justicier farouche, |
12 |
|
La narine renflée, et l'écume à la bouche, |
12 |
|
Prêt à bondir devant ce jeune homme étonné, |
12 |
|
Et ton choix déjà fait sur quelque panoplie, |
12 |
| 285 |
Tu ramènes ton bras avant l'œuvre accomplie, |
12 |
|
Qui pourrait lire au fond de l'élan refréné, |
12 |
|
Si c'est l'accusateur de la morte, ou lui-même, |
12 |
|
L'autre mort, que tu veux frapper dans son emblème ! |
12 |
|
|
La preuve irrécusable, elle est là, devant toi ! |
12 |
| 290 |
Celle qui déserta ton honneur et sa foi, |
12 |
|
Aurait-elle avoué sa faute et sa traîtrise |
12 |
|
Au prêtre murmurant son bréviaire banal ; |
12 |
|
Ce prêtre, sans respect pour le saint tribunal, |
12 |
|
T'aurait-il tout redit par peur ou par surprise, |
12 |
| 295 |
Ah ! De quel poids nouveau pèseraient ses aveux, |
12 |
|
Et quel frisson plus grand courrait dans tes cheveux ? |
12 |
|
|
Des témoins ? Il en est qu'on menace ou soudoie ! |
12 |
|
Un imposteur, afin que bien mieux on le croie, |
12 |
|
Peut dans un coffret d'or habilement caché |
12 |
| 300 |
Flétrir sur le vélin la plus chaste mémoire, |
12 |
|
Et trouver le moment, le mur creux ou l'armoire ; |
12 |
|
Au spectre qu'en sa couche un remords a touché |
12 |
|
Et qui parle aux vivants d'une œuvre expiatoire, |
12 |
|
On peut crier : je rêve une impossible histoire ! |
12 |
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| 305 |
Mais lui, le propre fruit du ténébreux forfait, |
12 |
|
Bien plus haut mille fois que jamais n'eussent fait |
12 |
|
Témoin, coffre qu'on brise, éphémère statue, |
12 |
|
Ce revenant réel, fait de chair et de sang, |
12 |
|
Nuit et jour il raconte un amour si puissant, |
12 |
| 310 |
Que l'amant dans sa forme en lui se perpétue |
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Et témoigne, et t'accable, et t'insulte, et se rit |
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Du vertige où tournoie et sombre ton esprit. |
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Oui, c'était bien le fils du compagnon coupable, |
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C'était le compagnon lui-même — horreur palpable ! — |
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Qui s'était devant toi redressé, trait pour trait, |
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Comme un ressuscité qu'a rajeuni la bière, |
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Ce matin-là, debout, calme dans la lumière, |
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Cynique dans son crime au châtiment soustrait ! |
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Et pour ne pas céder aux démences soudaines, |
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Tu t'es enfui livide, au hasard, par les plaines. |
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Tout le jour, à travers landes, vallons et bois, |
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Plein de larmes, ainsi qu'un vieux cerf aux abois, |
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Poursuivi par la meute ardente et découplée |
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Des jours heureux chantant dans ton long désespoir, |
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La soif inextinguible au gosier, jusqu'au soir, |
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A travers la campagne ironique et peuplée |
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De visions d'amants qui rapprochent leurs fronts, |
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Tu passas, tu rougis tes fiévreux éperons ! |
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— Vengeance ! Cri féroce et stupide espérance, |
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Qui dans l'affolement d'une horrible souffrance |
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Sors partout et toujours d'un cœur d'homme jaloux ! |
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A quel rêve jamais as-tu rendu la vie ? |
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Et qui donc, ta rancune une fois assouvie, |
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Dans un sein ruisselant toujours par mille trous |
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N'enfonce point encor ses dix ongles avides, |
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Conseillère sanglante aux promesses perfides ? |
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Tout le jour, dans ses yeux au brouillard épaissi, |
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Dans sa cervelle en proie aux griffes sans merci, |
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Tu t'élanças du fond des soupirs et des râles ; |
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Tu rugis dans sa voix qui frappa sans repos |
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Au loin sur la nature en paix et sans échos, |
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Vengeance ! Toi qu'on montre aux murs des cathédrales, |
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Inutile transport des hommes furieux ! |
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Divine volupté, qui mens, comme les dieux ! |
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Ils dorment tous les deux, là-bas, au cimetière ! |
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Pour la noble victime et pour sa soif entière |
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Ils n'ont plus de frayeur, ni de sang, ni de chairs ! |
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Et l'outragé ne peut que reboire sa honte ! |
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Et quand un flot de pourpre à sa face remonte, |
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Il doit laisser tomber son poignard sans éclairs, |
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Et laisser faire à Dieu, qui pèse, compte et juge, |
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Et contre qui les morts n'auront pas de refuge ! |
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S'ils étaient là, tout près, les voleurs de son nom, |
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Les bourreaux souriants, que ferait-il ? Sinon |
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Les écraser ensemble et d'un seul coup, sur l'heure, |
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Ainsi que deux serpents sur le bord du chemin. |
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Que pourrait-il de plus demander à sa main, |
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Que de fermer leurs yeux où la lâcheté pleure |
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Avec la grande nuit qui déjà les a faits, |
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Peut-être pour toujours, unis et satisfaits ? |
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Mais qu'importe qu'un couple épié prie et meure, |
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Si l'angoisse pour l'autre est pareille, et demeure |
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A jamais, si l'amour trahi hurle à jamais ! |
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Voilà pourquoi, murée en sa rage impuissante, |
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L'âme du veuf, au soir, errait, morne passante, |
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Irréparablement déserte désormais, |
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Sans rien voir, sans entendre autour d'elle autre chose |
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Que son effondrement dans la nuit vaste et close. |
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