Révolte |
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Car les bois ont aussi leurs jours d'ennui hautain ; |
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Et, las de tordre au vent leurs grands bras séculaires ; |
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S'enveloppent alors d'immobiles colères ; |
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Et leur mépris muet insulte leur destin. |
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Ni chevreuils, ni ramiers chanteurs, ni sources claires. |
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La forêt ne veut plus sourire au vieux matin, |
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Et, refoulant la vie aux plaines du lointain, |
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Semble arborer l'orgueil des douleurs sans salaires. |
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— Ô bois ! Premiers enfants de la terre, grands bois ! |
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Moi, dont l'âme en votre âme habite et vous contemple, |
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Je sens les piliers prêts à maudire le temple. |
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Un jour, demain peut-être, arbres aux longs abois ! |
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Quand le banal printemps ramènera nos fêtes, |
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Tous, vous resterez noirs, des racines aux faîtes ! |
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