Les Cygnes |
À Jacques Madeleine.
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Sous des massifs touffus, au fond désert du parc, |
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La colonnade antique arrondissant son arc, |
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Dans une eau sombre encore à moitié se profile ; |
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Et la fleur que le pampre ou que le lierre exile |
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Parfois brille furtive aux creux des chapiteaux. |
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L'eau sommeille ; une mousse y fait de sourds cristaux. |
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A peine un coin du ciel en éclaircit la moire, |
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De sa lueur mourante où survit la mémoire |
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Des regards clairs tournés vers des cieux éclatants. |
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L'eau profonde ressemble à nos yeux, ces étangs |
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Où chaque siècle ajoute, avec d'obscurs mirages, |
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Au poids de sa lourdeur l'ombre de ses ombrages. |
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Elle dort, enfermant près du pur souvenir |
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Le pan du bleu manteau qu'elle veut retenir ; |
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Mais sur le ténébreux miroir qui les encadre |
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Des cygnes familiers, éblouissante escadre, |
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Suivent le long des bords un gracieux circuit, |
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Et glissent lentement, en bel ordre et sans bruit, |
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Nobles vaisseaux croisant devant un propylée, |
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Comme un reste orgueilleux de gloire immaculée. |
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