La Prophétie |
À Jean Marras
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I |
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Nour-Eddour, le voyant de l'avenir, un soir, |
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Comme il avait coutume, était venu s'asseoir |
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Au seuil de son logis, en face du Bosphore. |
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Tout au fond d'une extase où l'esprit s'évapore, |
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Dans l'ombre, sur un tertre accroupi, fixement |
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Il regardait un astre au fond du firmament, |
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Et parlait haut. — La nuit gravissait les terrasses |
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Des jardins de Stamboul qui confondaient leurs masses. |
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— « Heureux qui dans la vie, et fort du lait qu'il but, |
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Marche à grands pas, la main prête à toucher un but, |
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Sans se laisser jamais arrêter ni distraire |
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Par le songe flatteur ou le songe contraire ! |
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Heureux qui devant lui marche tout droit, sachant |
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Ce qu'il veut, fût-ce un trône ou fût-ce un maigre champ ! |
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Moi, j'ai sucé le rêve aux pointes des mamelles |
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Que m'offraient au désert les pensives chamelles, |
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Et, les regards errants et les pas incertains, |
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Pour les autres je lis au ciel de grands destins, |
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Ou devine sous eux le prochain précipice. |
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Or, pour l'homme qui sait agir, l'heure est propice. |
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Où qu'il soit, qu'il se lève et se hâte, il est temps ! |
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Car la sourde rumeur du gouffre, je l'entends. |
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Quand le grenier fermente, un grain ardent l'embrase ; |
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Et tout l'islam est las de l'impôt qui l'écrase ! |
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Qu'un seul se dresse, et tous, du scheick au marabout, |
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Seront à l'instant même à ses côtés debout ! |
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Au fond de la mosquée, au coin de chaque rue, |
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Une imprécation monte, sans cesse accrue ; |
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Et dans le sérail clos en vain d'un triple mur |
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La tête du sultan est pareille au fruit mûr ! » |
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Pendant que Nour-Eddour parlait, contre un platane |
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Qui s'élevait tout près, ombrageant la cabane, |
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Un homme était penché pour entendre. — la nuit, |
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Une forme aisément glisse et s'évanouit. |
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Le lendemain, devant le ciel rouge, à sa porte |
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Nour-Eddour se tenait assis de même sorte, |
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Sans mouvement, les yeux pleins de pourpre et d'éclairs. |
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« Les signes, disait-il, où seul je lis, sont clairs. |
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Le meurtrier triomphe, acclamé par la foule ; |
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Mais sur le bras qui frappe et la tête qui roule |
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La colère d'Allah s'allume également ; |
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Et tel se croit élu qui n'est que l'instrument |
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De l'œuvre, et qu'Allah brise aussitôt l'œuvre faite. |
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Oui, l'escarboucle au front comme un fils du prophète, |
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C'est en vain qu'il se dit commandeur des croyants. |
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Mieux vaudrait qu'il errât parmi les mendiants, |
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Serrant la corde autour de ses reins faméliques, |
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Avec les chiens galeux sur les places publiques ? |
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Car sa page est finie ! Et le frère assassin |
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Dormira cette nuit, un poignard dans le sein ! » |
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Un homme alors bondit du platane : — « Mensonge ! |
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Cria-t-il ; ta science est vaine ! Dans un songe |
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Ridicule tu vis ! Et c'est toi qui mourras |
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A l'instant, toi qui fus le conseil de mon bras ! » |
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— « Il se peut, dit le sage à la calme paupière, |
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Que la fronde qui tourne entraîne une autre pierre ; |
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Il se peut qu'un oracle entendu par hasard, |
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Ou surprise, au devin soit funeste. Un vieillard |
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Peut mouvoir dans le vent des lèvres qu'on épie. |
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La volonté d'Allah n'est jamais assoupie ; |
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Tu fus l'oreille ouverte ainsi qu'il le voulait, |
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Et si tu veux ma mort, c'est que ma mort lui plaît. |
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Nul n'évite ici-bas son destin, quoi qu'il fasse ! |
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Frappe donc ! Il vaut mieux le regarder en face ! |
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Le tien est prononcé. Tu le connais. Agis |
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Comme il te semblera ! Tes doigts encor rougis |
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N'arrêteront bientôt ni la main ni la lame ! |
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Que me fait l'existence, à moi, qui n'eus dans l'âme |
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Jamais un seul espoir non plus qu'un seul désir, |
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Ni crainte, ni regret, ni remords, ni plaisir, |
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Et qui n'ai jamais eu trois sequins dans ma bourse ? |
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— Eh quoi ? Tu lis mon sort dans ces astres en course ? |
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— Tout aussi nettement qu'au même endroit j'ai lu |
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Ton fratricide à peine annoncé résolu. |
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— Cette nuit ? Je mourrai ? |
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— Cette nuit ? Je mourrai ? — Cette nuit ! Je l'atteste ! |
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Le poignard est choisi, la main sûre. Le reste |
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Est le secret d'Allah qu'il garde avarement ! |
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— Un aspect peut tromper, vieillard ! Peut-être il ment, |
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Cet astre auquel tu vois ma fortune enchaînée ! |
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— Que tu le veuilles croire ou non, ta destinée |
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N'en sera pas moins telle, ou plus long ton sursis ! |
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— Souvent, répondit l'autre en fronçant les sourcils, |
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Un condamné conjure un arrêt, s'il le brave, |
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Ou s'il le fuit. Il est souvent plus d'une entrave |
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Aux oracles, et tous ne sont pas satisfaits. |
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A quelques-uns, du moins, manquent les prompts effets ; |
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Et tout n'arrive pas juste à l'heure indiquée ! |
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Le jeûne, la prière au fond d'une mosquée, |
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Le repentir, un philtre, un prix, un crime encor, |
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Que sais-je ? N'est-il rien que tu saches, ni l'or, |
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Ni le fer, ni les mots, ni l'impur maléfice, |
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Pour détourner le coup mortel ? Quoi ? Rien qui puisse |
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Seulement reculer l'instant prédit par toi ? |
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Ton art te laisse-t-il sans prestige et sans foi, |
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Que tu restes ainsi plus muet qu'un derviche ? |
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Parle, et je te fais grâce ! Et de pauvre sois riche |
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A pouvoir t'acheter le harem d'un vizir ! |
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— Je te l'ai dit, je n'ai sur terre aucun désir, |
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O lumière d'Allah ! Flambeau qui va s'éteindre ! |
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Quant à l'ordre d'en haut, rien ne saurait l'enfreindre. |
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Cette nuit, sur mon âme, est ta dernière nuit ! |
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— Mais ce traître qui doit m'attendre, ou me poursuit, |
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Quel est-il ? Et d'où vient la soif qui le dévore ? |
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Tu sais au moins cela ? Dis-le donc ! |
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Tu sais au moins cela ? Dis-le donc ! — Je l'ignore ! |
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Que t'importe par qui tu vas mourir ? Bien fou |
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Qui demande comment, et qui veut savoir où, |
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Et qui cherche pourquoi, quand l'inflexible aigrette |
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De la mort se hérisse et paraît sur sa tête ! |
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— Il suffit ! Ta demeure, ô sage ! est à mon gré. |
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Quoi qu'il puisse advenir, cette nuit j'attendrai |
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Chez toi ce qui doit être et sera ! |
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Chez toi ce qui doit être et sera ! — Ma demeure |
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A toi, comme aux passants, est ouverte à toute heure. |
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— C'est bon ! Pour cette nuit ferme-la bien sur nous ! » |
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II |
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Le vieillard dans un coin dormait sur son burnous. |
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Et blême, à la lueur d'un lampion de terre, |
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Son front dans une main, l'autre à son cimeterre, |
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L'hôte fatal, assis sur un grêle escabeau, |
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Songeait combien le ciel du matin pâle est beau. |
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Il se dressa, fiévreux, marcha de long en large, |
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Secouant sa terreur comme on fait d'une charge, |
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Et sondant de ses poings la dureté des murs. |
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« Quoi ! Les secrets divins qui pour tous sont obscurs, |
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Cet homme les connaît et n'y voit nul refuge ! |
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Ignorant quel sera l'exécuteur, lui, juge, |
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Tout près du condamné qui le surveille, il dort, |
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Paisible, certain d'être obéi par la mort ? |
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Lui, vil esclave, il dort, ayant marqué son maître ! |
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Ce crime monstrueux, qui pourra le commettre ? |
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Nous sommes seuls ici, dans ces quatre murs clos ; |
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Rien n'y saurait tenter les écumeurs de flots, |
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Ni les rôdeurs de nuit qui rampent sur la grève ! |
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Cette porte est solide. Il dort ! Et moi, je rêve ! |
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Si longues soient la nuit et l'angoisse, il viendra, |
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Le jour, devant qui tout, peur, ténèbres, fuira ! |
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Oui, l'aurore, demain, la houri verte et rose, |
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Viendra m'illuminer pour une apothéose, |
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Et dans toute sa pompe aussi je saluerai |
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La sultane sublime et serai délivré ! |
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Délivré ! Suis-je donc tel qu'un chien à l'attache ? |
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Je rêve ! Ou je suis fou de trembler comme un lâche ! |
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Cet homme divaguait ! Qu'ai-je à craindre ici ? Rien ! |
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Un poignard, disait-il ; quel autre que le mien, |
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Moi debout et dardant ma prunelle éclaircie, |
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Peut luire entre ces murs selon la prophétie, |
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Entre cet insensé plus faible qu'un enfant, |
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Et moi, qu'un bras robuste et bien libre défend ? |
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Moi, dormir cette nuit, sans souffle, à cette place ? |
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Sur le livre éternel certes, rien ne s'efface ! |
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Mais la folie encore est trop loin de mon front, |
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Si pour m'abattre aux pieds de l'archange aussi prompt, |
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Il faut que cette lame homicide soit celle |
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Dont la riche poignée à mon flanc étincelle, |
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Et que la main qui doit la sortir du fourreau |
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Soit la mienne ! Victime, être en plus le bourreau ! |
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Cela se pourra-t-il, que le veuille Allah même ? |
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Moi, fort de ma raison et du pouvoir suprême, |
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Moi, sans remords, étant sacré par le succès, |
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Moi, qui viens de fermer au meurtre tout accès, |
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Je serais fou déjà d'y penser davantage ! |
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Non, ce vieil astrologue est aveuglé par l'âge, |
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S'il est vrai que l'on puisse au ciel rien percevoir. |
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Pourtant il a prédit mon crime l'autre soir ! |
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Ah ! Quel spectre ai-je vu, levant sa main armée ? |
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Mais non ; c'est un reflet sous un peu de fumée ! |
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La vaine illusion se détruit. — Je la vois |
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Par là qui se reforme et disparaît. — Des voix |
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Au dehors ont parlé ! — Des pas frappent la route ! |
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— Plus rien ! — C'était le vent dans les feuilles, sans doute ! |
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C'étaient mes propres pas dans ce silence affreux ! |
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C'est la nuit qui m'oppresse et qui trouble mes yeux ! |
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C'est la flamme qui va mourir et qui vacille ! |
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C'est ce vieillard maudit qui sommeille immobile ! |
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C'est l'aube que j'attends avec la liberté ! |
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C'est l'univers entier sur son axe arrêté ! |
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C'est la prédiction qui veut être accomplie ! |
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Allah ! Vais-je vraiment sombrer dans la folie ! |
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Ces armes, ce poignard, s'agitent sous mes mains, |
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Ils me parlent de mort avec des mots humains ! |
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Ma raison se débat, leur démence est plus forte ! |
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Cela ne sera pas ! » |
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Cela ne sera pas ! » Il courut vers la porte, |
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L'ouvrit grande, et jeta ses armes dans la nuit. |
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Ce fut une lumière éteinte dans un bruit. |
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Il regarda, debout au seuil de la masure, |
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Sombre dans la clarté passant par l'embrasure : |
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« Le ciel, dit-il, est noir encore à l'orient. |
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Mais ce poignard jeté, je puis en souriant |
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Attendre le matin, le pardon et la gloire ! » |
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Sa poitrine s'emplit d'un orgueil de victoire. |
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Comme il se retournait, une main brusquement |
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S'appuya sur sa bouche et sur son hurlement. |
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Le matin, Nour-Eddour se réveilla, tranquille, |
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Et le vit étendu tout droit devant l'asile, |
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Qui dormait, dépouillé par l'obscur assassin, |
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Comme il était écrit, un poignard dans le sein. |
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