L’œil |
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Sous l'épais treillis des feuilles tremblantes, |
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Au plus noir du bois la lune descend ; |
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Et des troncs moussus aux cimes des plantes, |
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Son regard fluide et phosphorescent |
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Fait trembler aux bords des corolles closes |
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Les larmes des choses. |
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Lorsque l'homme oublie au fond du sommeil, |
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La vie éternelle est dans les bois sombres ; |
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Dans les taillis veufs du brûlant soleil |
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Sous la lune encor palpitent leurs ombres, |
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Et jamais leur âme, au bout d'un effort, |
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Jamais ne s'endort ! |
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Le clair de la lune en vivantes gerbes |
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Sur les hauts gazons filtre des massifs. |
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Et les fronts penchés, les pieds dans les herbes, |
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Les filles des eaux, en essaims pensifs, |
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Sous les saules blancs en rond sont assises, |
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Formes indécises. |
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La lune arrondit son disque lointain |
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Sur le bois vêtu d'un brouillard magique |
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Et dans une eau blême aux reflets d'étain ; |
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Et ce vieil étang, miroir nostalgique, |
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Semble ton grand œil, ô nature ! Hélas ! |
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Semble un grand œil las. |
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