Soleil couchant |
À Monsieur Édouard Hervé.
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Aux bords retentissants des plages écumeuses |
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Pleines de longs soupirs mêlés de lourds sanglots, |
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Sous le déroulement monotone des flots ; |
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Près des gouffres remplis des falaises brumeuses ; |
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A l'heure où le soleil, ainsi qu'un roi cruel |
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Qui veut parer de draps sanglants ses funérailles, |
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Se déchire et secoue au dehors ses entrailles ; |
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A l'heure où lentement l'ombre envahit le ciel ; |
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Un homme se tenait silencieux. La côte |
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était déserte. Lui, debout, d'un œil amer |
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Il regardait tomber l'astre rouge à la mer ; |
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Et sa pensée aussi déferlait, sombre et haute. |
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Ah ! Ce n'était pas l'homme au sortir de l'Éden, |
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Fils encore innocent d'une race nouvelle ; |
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En qui la vie afflue, à qui Dieu se révèle, |
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Et qui pour tous les maux n'a qu'un mâle dédain ; |
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L'homme essayant sa force au seuil des premiers âges, |
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Libre dans l'univers libre et grand comme lui ; |
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Défiant l'avenir, et dont l'œil ébloui |
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Reflète l'horizon des vierges paysages ; |
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Plein d'un orgueil sans peur et d'un espoir sans fin ; |
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Et dans sa beauté fière à qui tout se confie, |
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Sur la création odorante et ravie |
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Passant majestueux sous un signe divin ; |
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C'était l'homme vieilli des races séculaires, |
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Fils de la lassitude et des labeurs déçus, |
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Et qui, désabusé des dons qu'il a reçus, |
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A des printemps plus froids que les hivers polaires ; |
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Qui, remuant la cendre immense du passé, |
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Initié tout jeune au mensonge des rêves, |
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A vu la vanité de ses luttes sans trêves, |
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Et sans but désormais s'en va le front baissé ; |
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Qui, ployant sous le poids d'insupportables chaînes, |
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Se connaît tout entier dans la joie ou les pleurs, |
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Rassasié du rire autant que des douleurs ; |
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Sans élans pour le bien, et pour le mal sans haines ; |
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C'était l'homme rongé par l'angoisse ; vaincu |
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Sous l'énervant dégoût de sa propre impuissance ; |
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Et fatal héritier d'une aride science, |
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Contempteur de la vie avant d'avoir vécu. |
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En vain il proclamait son génie et sa gloire ! |
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L'ennui met sur ses bras le plomb du châtiment ; |
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Et son âme qu'il raille, hélas ! Plus tristement |
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Se rendort à ces bruits de pompe dérisoire. |
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Stupide et vil, trempé d'inutiles sueurs, |
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En vain il rit des dieu qu'ont adorés ses pères, |
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Et s'élance aux profits du fond de ses repaires, |
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Les doigts crispés, les yeux pleins d'obliques lueurs. |
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Car le veau d'or, ce dieu comme un autre implacable, |
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A l'enfer de Midas le regarde marcher ; |
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honneur, amour, vertu, tout ce qu'il veut toucher, |
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Se change sous ses mains en cet or qui l'accable. |
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Oui, ce dieu, son premier délire, et son dernier, |
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Le plus riche en autels, le plus riche en apôtres, |
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Le plus vieux, qui vit naître et mourir tous les autres, |
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Avant le chant du coq il va le renier. |
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Il va le renier comme eux tous. Dans les nues |
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Il l'enverra siéger, livide, avec les dieux |
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Morts maintenant, jadis beaux, fiers et radieux, |
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Qui sur les monts sacrés vivaient en troupes nues ; |
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Près des spectres blafards abandonnés du jour, |
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Qui planent en lambeaux sur les glaces du pôle, |
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Et qu'un souffle inconnu, les poussant par l'épaule, |
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Promène dans l'horreur des exils sans retour. |
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Pas un ne reviendra ! Le vent de l'ironie |
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A balayé partout l'ambition du beau. |
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Sur le dernier autel plus désert qu'un tombeau |
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L'herbe croît. Il n'est plus de divine agonie ! |
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Plus d'esprits enivrés ! Plus d'hymnes, plus d'encens ! |
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Plus de convives ceints de verveine et de roses ! |
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Plus d'apôtre en extase, et plus d'apothéoses ! |
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Plus de soupirs poussés hors du monde des sens ! |
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Sur la montagne en feu nul ne se transfigure, |
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Et pour quelque dépouille aux fétides odeurs, |
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L'homme consumera ses dernières ardeurs |
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Sous un ciel qui n'a plus la sublime envergure. |
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Dans un air sans échos sa voix s'éteint. Voilà |
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Qu'il méprise à la fin sa chair comme son âme, |
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Et que, toujours brûlé d'une invisible flamme, |
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Il retourne aux abris chantants qu'il dépeupla. |
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Mais les transports qui font la jeunesse si belle |
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Reviennent-ils jamais gonfler les cœurs flétris ! |
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Les pleurs, les repentirs, les plaintes et les cris |
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Ont-ils jamais ému l'impassible Cybèle ! |
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Nature indifférente, au secret douloureux, |
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Prés aux vertes senteurs, forêts aux noirs mystères, |
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Monts couronnés de pins ou de neiges austères, |
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Vous êtes sans pitié, comme tous les heureux ! |
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L'homme a levé sur vous sa hache sacrilège ; |
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Sur vous il s'est rué follement, et sa voix |
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A maudit le silence injurieux des bois |
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Où meurt le vain appel du désir qui l'assiège : |
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A jamais il a fui tout ce monde enchanté |
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Qu'aux rayons de la lune, au fond des solitudes, |
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On voyait s'essayer aux molles attitudes |
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Sous l'œil ardent d'un faune ivre de volupté. |
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Quand Pan mourut, un cri monta de rive en rive ; |
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Dans la foi du poète il retentit encor. |
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Comme un chasseur perdu qui sonne en vain du cor, |
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L'homme court sans qu'un son en réponse n'arrive. |
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Las de lui-même aussi, voilà que haletant, |
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Comme Sisyphe sous le rocher qui l'écrase, |
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Il s'arrête, et qu'à l'heure où l'occident s'embrase, |
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Il sent les maux soufferts revivre en un instant. |
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C'est une heure sinistre et pleine de vertiges. |
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Depuis les premiers jours, sa magique splendeur |
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Nous étreint, et nous fait sonder la profondeur |
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D'un passé qui tressaille en fulgurants vestiges. |
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Comme l'astre qui fond en longs fleuves pourprés |
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Dont les reflets au loin baignent les nobles cimes, |
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Le cœur de l'homme saigne en plongeant aux abîmes |
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Où ses regrets encor hurlent désespérés. |
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Mais aujourd'hui, devant la chute glorieuse |
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Du globe dont l'éclat brillait sur son berceau, |
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Ce n'est plus vers l'éden dont il gardait le sceau |
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Qu'il se reporte au bout d'une ardeur furieuse. |
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Ce n'est plus son enfance au cantique lointain |
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Dont le ressouvenir en ses fêtes s'exhale ; |
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Ni la branche arborée en palme triomphale |
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Qu'il pleure, en gémissant sur sa part du destin. |
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Ce n'est plus un saint nom qu'il invoque ou qu'il prie, |
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hélas ! Et ce n'est plus, même quand vient le soir, |
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La mort, son épouvante et son dernier espoir, |
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Qu'il appelle, sentant toute source tarie. |
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Sous la dent sans pitié du démon qui le mord |
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Rien ne ranime plus sa force ou son courage ; |
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Et voilà qu'il se tait sans un reste de rage, |
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Car il ne peut plus croire à ta promesse, ô mort ! |
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Tu ne peux rien sur l'âme ; et l'impossible envie |
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Toujours l'assoiffera de bonheur, n'importe où ; |
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Tu ne peux l'engloutir aussi dans quelque trou ; |
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Ce n'est pas le repos qui par toi nous convie ! |
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— Et le soleil, jetant sa suprême clarté, |
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Laissa l'homme, le front plus bas, les yeux plus mornes ; |
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Et l'esprit descendu dans une nuit sans bornes |
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Sous l'effrayant fardeau de son éternité. |
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