| VIII |
| BONHEURS |
| ÉPILOGUE |
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Je donne rendez-vous, dans l'avenir lointain, |
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A ceux qui liront mes poèmes. |
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Car j'y aurai laissé, morte, mes moelles mêmes, |
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A l'écart de mon temps que je n'ai pas atteint. |
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Ces générations invisibles encore |
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Que porte déjà dans ses reins |
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L'enfance d'aujourd'hui, candide et frêle flore, |
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Seront plus près de moi que mes contemporains. |
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Ceux-ci, que détournait ma présence réelle |
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Nonobstant jeunesse et beauté, |
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Seront restés, devant mes immenses coups d'aile, |
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Froids, et comme frappés de morne cécité. |
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En vain aurai-je été, dans mon ombre anxieuse, |
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La femme même de mes vers. |
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J'aurai brûlé pour eux comme une humble veilleuse. |
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Leurs yeux à mon soleil ne se sont pas ouverts. |
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Je désespère d'eux maintenant, ayant l'âge |
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Où le destin s'est accompli. |
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Amen ! De tous ceux-là détournant mon visage, |
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Je chante dans l'ivresse amère de l'oubli. |
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Comprendrez-vous jamais, races pas encor nées |
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Parmi quoi j'aurai mes amis, |
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Tout l'élan, tout l'espoir, tout l'amour que j'ai mis |
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Dans ces heures de foi que je vous ai données ? |
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