| VIII |
| BONHEURS |
| MUSIQUE |
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O Musique, calcul, lent jeu de patience |
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Où le génie est en prison, |
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Lorsque nous t'écoutons, que tant d'âpre science |
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Nous fasse perdre la raison ! |
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Faut-il que chaque accord, que le plus simple arpège |
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Représente un si dur labeur ? |
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Faut-il que soit capté dans ce complexe piège |
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Le dieu qui prendra notre cœur ? |
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Vous, les compositeurs, qui, dans de longues veilles |
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Avez, peinant, souffrant pour nous, |
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Préparé ce bonheur divin de nos oreilles, |
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Je vous remercie à genoux. |
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Vous nous avez donné plus que la poésie, |
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Car la musique qui guérit, |
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Dans ses débordements verse la frénésie |
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A la chair autant qu'à l'esprit. |
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Rien ! Plus d'amour trahi, de haine ni de luttes. |
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L'univers est à notre goût. |
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Et nous croyons, trompés pendant quelques minutes, |
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A la perfection de tout, |
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Musique qui détends les faces ravagées, |
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Toi qu'on sent et qu'on ne peut voir, |
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O bénédiction, unique reposoir |
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De nos âmes découragées… |
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