| VIII |
| BONHEURS |
| POMMES |
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Dans les pommiers entrecroisés, |
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Tout usés, |
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Dont les rameaux font des corbeilles, |
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Toutes les pommes sont pareilles. |
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Branchages noirs, herbage vert, |
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Ciel couvert, |
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Dans cet éternel paysage |
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Chacune est un petit visage. |
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Bientôt, au fond du panier rond |
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Elles iront, |
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Quand le soleil qui danse et joue |
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Aura peint comme il faut leur joue, |
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Quand elles auront deux couleurs |
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Comme les fleurs |
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Si doucement roses et blanches |
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Qu'elles furent aux mêmes branches. |
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