| VIII |
| BONHEURS |
| LE BONHEUR |
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J'aime l'humain. Non point ce mannequin doré |
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Qui va, persuadé, crispé dans sa grimace. |
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Mais un simple regard dans la plus humble face, |
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U n pauvre vrai regard peut me faire pleurer. |
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Modestes gens ! O vie innocente et sans livres ! |
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Celui qui ne sait rien crée au moins ce qu'il dit. |
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Pour les autres, qui vont, ressassant leur esprit, |
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Je hais ce nœud sifflant de serpents et de guivres. |
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Vous, cultivés, supérieurs, que tristement |
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Aveugle dans la nuit votre maigre lumière, |
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Vous ne saurez jamais être tout bonnement |
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Des atomes perdus dans le cycle solaire. |
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L'intelligence ?… Oui. Rien ne passe au travers. |
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La bête gratte au fond de la petite boîte. |
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Claquemurés au creux de l'éprouvette étroite, |
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Vous dilaterez-vous pour remplir l'univers ? |
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Honneurs, ambitions et toute l'antienne |
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Quand il y a la nuit et les couleurs du jour ! |
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O solitude végétale, aérienne ! |
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Autour de ce qui vit, flotter avec amour ! |
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Respirer, et c'est tout, respirer, invisible, |
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Bien loin de la féroce et triste vanité, |
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Aimer bêtes et gens dans leur simplicité, |
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Vraiment, n'est-ce pas là le seul bonheur possible ? |
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