| VIII |
| BONHEURS |
| CONFESSION |
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Une purification |
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Par l'expérience totale, |
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C'est le mot de ma face pâle. |
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Je suis morte à la passion. |
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Plus chaste que même l'enfance |
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D'avoir connu tous les secrets, |
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Je n'attends plus aucun « après ». |
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Mon avenir : indifférence. |
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L'automne vient. Mais mes quinze ans |
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N'avaient pas cet esprit candide |
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Qui mène mes rêves grisants, |
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Maintenant que mon cœur est vide. |
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Je puis, exorcisée enfin, |
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Bondir en pleine poésie. |
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Ma solitaire frénésie |
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Est sans retours, dégoûts ni fin. |
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Ah ! quelle est 'belle, la lumière, |
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Depuis que nul masque amoureux |
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Ne met son ombre funéraire |
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Entre le soleil et mes yeux ! |
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Je suis sans esclave et sans maître, |
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— O solitude, ô liberté ! — |
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Et, pour mieux goûter ce bien-être, |
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Gardant un reste de beauté, |
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Plus semblable à votre innocence, |
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Pommiers fleuris du printemps frais, |
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Qu'au jour où mon adolescence |
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Aimait tout ce que j'ignorais. |
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