| VII |
| L'ANGOISSE |
| MON DIEU… |
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Mon Dieu qui fûtes ce Jésus |
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Pendant trente-trois ans sur terre, |
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Pour âme ayant le grand mystère |
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Auquel tant de nous ne croient plus, |
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Alors que vous étiez un homme |
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Dans ces temps-là qui sont passés, |
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Vous ne disiez pas comme Rome |
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Je crois, mais vous disiez je sais. |
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Être sûr de soi, c'est facile, |
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Mais sûr d'un Dieu, même qu'on voit ? |
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Est-ce qu'aux jours de l'Évangile |
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Thomas n'a pas cru qu'en son doigt ? |
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Pour nous, devant cet Invisible |
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Que vous êtes redevenu, |
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Nous n'avons plus que le ciel nu |
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Où vous n'êtes pas ostensible. |
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Nous voulons, passionnément, |
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Entrer aussi dans vos royaumes. |
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Mais, — ô désespoir, ô tourment ! — |
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Nous ne croyons pas aux fantômes. |
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