| VII |
| L'ANGOISSE |
| NON CREDO |
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C'est à toi, noire mort des matérialistes |
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Que vont mes souhaits de ce soir. |
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C'est toi que je voudrais pour fermer mes yeux tristes, |
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Faire cesser mon désespoir. |
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Si je savais qu'au creux de lai fosse profonde |
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Il n'est plus rien que du néant, |
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Si la lourde descente au fond du trou béant |
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Était pour moi la fin du monde, |
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Peut-être cette foi qui vaut l'autre, après tout, |
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Me redonnerait-elle envie |
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De copier autrui, de vivre cette vie |
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Telle qu'elle est, et jusqu'au bout. |
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Mais ceci ni cela pour moi ne sont croyance. |
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Je ne sais pas ce qu'on me veut. |
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Être une athée ! Ou bien avoir l'outrecuidance, |
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Comme d'autres, de croire en Dieu ! |
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On n'aura jamais su, personne ni moi-même, |
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Pourquoi ce courage que j'ai, |
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Pourquoi je vis, pourquoi ma bataille suprême, |
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Ayant ce cœur découragé. |
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