| VII |
| L'ANGOISSE |
| TRAVAIL |
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Je suis le sombre Robinson |
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De mon travail, île déserte. |
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L'esprit sans cesse en découverte, |
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Je suis seule avec mon frisson. |
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La foule, cette mer lointaine, |
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M'entoure à l'horizon distant. |
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Mais nul ne cueille en son instant |
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L'œuvre proche comme l'haleine. |
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Nulle ferveur n'attend mes vers |
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Au moment qu'ils viennent de naître. |
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Et je me sens, de tout mon être, |
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A l'abandon dans l'univers. |
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Mes amis sont distraits, sans doute… |
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O pudeur des chants et des cris ! |
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J'avance à tâtons sur la route, |
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Sans nouvelles de mes écrits. |
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L'encens câlin de quelque proche |
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N'est pas dans mon destin à moi. |
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Je ne fais déferler l'émoi |
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Qu'au large, vagues sur la roche. |
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Dans cette nuit, cette froideur, |
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Nulle ombre ne m'aura suivie, |
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Tout inquiète de mon cœur. |
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— Voilà : j'aurai gagné ma vie. |
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O mon grand labeur monnayé, |
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Triste récompense pratique |
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De plus d'une nuit pathétique |
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Où mon esprit a flamboyé ! |
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Mes intimes ni ma famille |
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Ne m'ont fait don de leur souci. |
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Et pourtant ma lumière brille… |
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Amen, donc ! Cependant voici, |
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Pleins de rêverie et d'étude, |
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De musique et de passion, |
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Mes yeux où la déception |
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Est devenue une habitude, |
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