| VII |
| L'ANGOISSE |
| L'ADIEU |
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Je sais que j'ai vécu des milliers d'années |
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Mais que mon temps sur terre est à jamais fini. |
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Les choses d'ici-bas d'avance abandonnées, |
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Je suis déjà dans l'infini. |
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Depuis mes premiers jours je fais semblant de vivre, |
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Sachant que je m'en vais autre part, autre part. |
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Un invisible vol, en moi, furieux, ivre, |
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Se gonfle pour le grand départ. |
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Ma forme, mon visage et l'œuvre que j'ai faite, |
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La beauté, le lyrisme, ah ! Qu'est-ce que cela ? |
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Pour ce dernier séjour ici, j'étais poète. |
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C'était déjà n'être plus là. |
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Finis l'anxiété, le malaise, la peine. |
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La mort, la vraie enfin, m'ouvre son océan. |
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Mon temps qui, cette fois, se termine, m'emmène |
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Vers la Vie ou vers le Néant. |
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