| VII |
| L'ANGOISSE |
| LAUDES |
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Si je croyais en vous, si je croyais en vous, |
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Je serais sans cesse à genoux. |
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Je n'aurais pas assez de ma plus grande lyre |
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Pour tout ce qu'il faudrait vous dire. |
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Je vous dirais : Merci pour le vent, pour la mer, |
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Pour le ciel ténébreux ou clair. |
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Merci pour les prés verts rebrodés de corolles, |
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Le soleil, les averses molles. |
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Merci pour les parfums, merci pour les couleurs. |
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Pour les oiseaux et pour les fleurs. |
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Merci pour les saisons dont chacune m'étonne, |
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Et merci surtout pour l'automne. |
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Merci pour la beauté regardée en tous lieux, |
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Et de m'avoir donné des yeux. |
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Merci, mon Dieu, merci de m'avoir ainsi faite |
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Que je sois sur terre un poête… |
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Merci pour mon amour passionné de l'art, |
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Merci pour ma vie à l'écart, |
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Pour cette hypnose unie à la lucidité, |
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Pour cet amour de la bonté. |
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Pour ce détachement qui s'affirme sans cesse |
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Devant la fin de la jeunesse. |
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Pour la mysticité d'un cœur étrange et fort |
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Que toujours a charmé la mort. |
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Pour tout cela merci, pour tout cela louange |
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Sur l'invisible luth de l'ange, |
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Et pardon, et pardon jusqu'au fond de mon cœur, |
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Mon Dieu, d'aimer tant la douleur ! |
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