| VI |
| SPECTRES |
| PROMENADES |
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Les bois sont, sous cette pluie, |
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Désespérés, solennels. |
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Le printemps trempé s'ennuie. |
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Les merles sont sans appels. |
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Seul un corbeau qui croasse |
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Jette parfois une voix |
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Quand, parmi ces tristes bois, |
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A cheval, au pas, je passe. |
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Je cherche mes paradis |
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Parmi le complet silence. |
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Non. Les arbres sont grandis. |
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Rien, plus rien n'a souvenance. |
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Certes, tout le monde est mort, |
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Je suis seule sur la terre ! |
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Quel pauvre enfant solitaire |
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En moi se rappelle encor ? |
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Poète mélancolique, |
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Romanesque cavalier |
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Foulant, sous la pluie oblique, |
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Ces lieux qui l'ont oublié, |
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Sur mon passage, les branches |
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Versent, on dirait, des pleurs. |
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Frêles anémones blanches, |
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Le sous-bois s'est mis en fleurs. |
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N'est-il pas plein de fantômes |
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Ce ruissellement de mai ? |
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« Réponds, paysage aimé ! |
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Vers toi je tends mes deux paumes. |
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Où sont-ils, mes absents, dis ? |
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Ne vont-ils pas m'apparaître ? |
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C'est à ce tournant, peut-être, |
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Que m'attend le temps jadis ? » |
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Mais les bois, dans l'épouvante, |
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M'ont répondu : « Spectre froid, |
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Va-t'en, cavalier qui hante, |
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Car, le revenant, — c'est toi ! » |
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