| V |
| CI-GÎT |
| LA SOMME |
| I |
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Cette plaine d'hiver infinie et muette, |
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C'est le champ de bataille à peine éteint encor, |
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Où, quatre ans, acharnée, a travaillé la mort |
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Dans une fange violette. |
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Armes, sacs, vêtements et casques déjà roux, |
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On voit traîner partout le spectre des armées. |
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‒ La tranchée et l'obus vous ont laissé leurs trous, |
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O terres mal famées ! |
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Cet arbre fracassé qui lève un bras au loin, |
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Attestant la tuerie immense de la Somme, |
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Semble crier au ciel : « Ici je suis témoin |
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Que l'homme a haï l'homme ! » |
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| II |
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Je me promenais parmi vos tranchées |
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Et pleurais sur vous humblement, mon Dieu ! |
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Soldats, spectres errants des plaines desséchées |
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Par quatre ans de fer et de feu. |
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Mes pieds trébuchants heurtaient quelque casque |
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Boueux et rouillé comme les vieux sous, |
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Et je le ramassais en évoquant le masque |
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Humain qui palpita dessous. |
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Pour mieux affirmer la grande épouvante, |
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Partout se dressaient ces petites croix. |
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Et ma main reculait d'avoir touché, parfois, |
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Une grenade encor vivante. |
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‒ O pauvres martyrs sanglotant vers moi, |
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O restes épars du crime terrible, |
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Je ne pouvais, hélas ! pour crier mon émoi, |
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Que répéter : « Est-il possible ! » |
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