| V |
| CI-GÎT |
| CI-GÎT |
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Sous le ciel de la Somme où l'infernale haine |
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Se couvre déjà de moisi, |
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Une humble croix de bois est debout sur la plaine, |
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Guère plus haute qu'un fusil. |
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C'est toi, petit soldat inconnu ? Ma tendresse |
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Qui, par hasard, passe par là, |
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Apporte un long regard, un rêve, une caresse |
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A ton solitaire au-delà. |
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Coiffant le vide clair, ton casque bleu se rouille |
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Sur se deux bouts de bois croisés. |
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Le soleil chauffe ou bien la pluie affreuse mouille |
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Les champs de bataille apaisés. |
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Et, dans l'immensité muette et sépulcrale |
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Où jadis on sema le blé, |
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Devant ce tertre où dort une jeune âme mâle, |
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J'entends le silence parler. |
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« Ils ont dit que c'était un sort digne d'envie |
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D'être un héros sous une croix, |
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Mais moi, je pleure ici d'avoir troqué ma vie |
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Contre deux pauvres bouts de bois. |
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« Cette croix-là, debout encore comme un homme |
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Et portant casque comme lui, |
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Cette croix-là c'est moi, sous le ciel de la Somme, |
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Lieu de peur, d'angoisse et d'ennui. |
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« Cette croix-là, tu vois, a presque des épaules |
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Et se coiffe du lourd fer bleu, |
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Disant que, jusqu'au bout, ils ont tenu leurs rôles, |
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Ceux-là qu'on envoyait au feu. |
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« Mais moi, j'avais deux yeux vivants dans un visage, |
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Mes épaules de chair et d'os, |
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Les jambes et les bras alertes de mon âge, |
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Mon cœur, mon sexe, doux fardeaux. |
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« J'étais comme vous tous, vivants ! J'étais des vôtres, |
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Et j'entendais parler ma voix. |
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On m'a tué, couché sous terre ; et cette croix |
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Dit : « Aimez-vous les uns les autres ! » |
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O passante ! Être humain qui n'a pas dans le sang |
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Le démon mâle de la guerre, |
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Femme, femme, ô douceur ! Femme, cœur frémissant, |
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Écoute ce que dit la terre ! |
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« Écoute, jusqu'au bout du lointain violet, |
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La plaine crier par les bouches |
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De tous ces trous qu'on fait les mitrailles farouches |
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Dont survit le fracas muet. |
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« La guerre !… Avoir commis ce gigantesque crime ! |
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N'avions-nous pas assez de maux ? |
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Il ne faut plus tuer les hommes pour des mots, |
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Il ne faut plus gorger l'abîme. |
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« Hélas ! Je n'étais pas, moi soldat, un héros, |
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Mais un humain qui chante et pleure, |
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Un humain simplement, garçon au cœur bien gros |
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D'être mis là pour qu'il y meure. |
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« De quel pays ? Qu'importe ! Un fort et jeune gars |
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Qui respirait l'air qu'on respire. |
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Héros ! C'est un beau mot que l'on aime bien dire, |
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Mais moi je ne revivrai pas. |
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« Voici ma croix ; autour, la plaine desséchée : |
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Et j'avais un beau sang qui bout. |
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La guerre m'a jeté vivant, dans sa tranchée, |
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Et j'y suis resté, voilà tout ! |
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« Mais maintenant, il faut que l'avenir répare |
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Ce qu'on fit au mort endormi. |
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Vengez-nous ! Vengez-nous de la guerre barbare, |
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Vengez-nous du seul ennemi ! |
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« A moi, femmes ! A moi, mères, filles épouses ! |
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Criez que vous ne voulez plus ! |
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Nous sommes morts… O vous, n'êtes-vous pas jalouses |
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De ces croix le long des talus ? |
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« Avez-vous arraché de vos pauvres entrailles |
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Un fils, un homme, ce trésor, |
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Pour qu'il devienne un jour ce débris des batailles, |
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Un soldat inconnu qui dort ? |
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« A moi, science, amour, art, musique, pensées ! |
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Ne souffrez plus, sous le ciel clair, |
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Qu'on retrouve jamais des croix de bois, dressées |
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Sur nos os et sur notre chair ! » |
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… J'écoutais cette voix, remplir le paysage |
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Qui montre, sous le ciel câlin, |
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Le sol fécond de France, éventré par la rage |
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Du sombre démon masculin. |
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Et, quittant pour toujours l'effroyable étendue, |
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Enfer éteint, charnier maudit, |
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J'ai répondu : « Soldat, pauvre tombe perdue, |
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J'ai compris ce que tu mas dit. » |
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