IV |
DE LA VIE A LA MORT |
A MON CŒUR |
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Cette nuit, je m'endors dans la chambre où tout dort, |
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Mais le repos n'est pas parfait. Qu'est-ce qui veille ? |
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Mon cœur ! Ses grands coups sourds vivent dans mon oreille. |
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Certes, la vie est plus étrange que la mort. |
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Cœur, ô cœur si pressé qui sans cesse travailles |
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Avec cette énergie âpre de forgeron, |
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Cœur tout vivant, fruit remuant de mes entrailles, |
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Qui bats dans tout mon corps, des pieds jusques au front, |
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Nuit et jour au labeur, quelle est ta résistance ? |
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Quand je repose, toi, même pas assoupi, |
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Inlassable tu suis ton rythme sans répit. |
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Combien de coups frappés, au cours d'une existence ? |
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Bête vivante, enfant dont on n'accouche pas, |
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Battant de cette cloche creuse, la poitrine, |
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Cœur d'où s'échappe à flots la source purpurine |
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Du sang intérieur courant de haut en bas, |
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Cœur, moteur acharné de nos faibles personnes, |
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Intime balancier qui mesures le temps, |
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Cœur qui cognes si fort aux instants éclatants, |
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Glas annonciateur qui sonnes, sonnes, sonnes, |
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Cœur des terrestres, cœur des bêtes et des gens |
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Qui ne reposeras jamais que dans la terre, |
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Quand, après tant de zèle et de soins diligents, |
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Tu seras aussi simple et sage qu'une pierre, |
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O cœur indépendant de mon vouloir, émoi |
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Perpétuel, énigme éternelle de l'être, |
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O cœur, monstre caché, tu me fais peur, mon maître, |
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Lorsque j'entends, la nuit, ton frappement en moi. |
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