| IV |
| DE LA VIE A LA MORT |
| L'HOTE DE DEUX JOURS |
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Hôte exsangue, muet, immobile et glacé |
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Que nous hébergeons deux journées, |
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Visiteur redoutable encor que terrassé, |
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Dont nos doigts ont caché les prunelles tournées, |
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Cadavre ! Ton attrait, ta fascination, |
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Les avais-tu durant ta vie ? |
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Quelle nécrophilie et quelle passion |
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Lorsque nous te fixons avec des yeux d'envie ! |
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Le cadavre… Quelqu'un qu'on ignore. Quelqu'un |
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Qui, pareil à nous tout à l'heure, |
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N'est plus, avec son sourd et grandissant parfum, |
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Qu'un étranger couché qui ne sait pas qu'on pleure. |
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Le cadavre… Insensible inconnu, dont l'aspect |
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Reste celui de notre race, |
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Qui n'en est plus, pourtant, de par sa pâle face, |
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Cette face qui dort, s'absorbe et se repaît. |
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Deux jours, pas un de plus, deux jours il cohabite, |
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Occupe la chambre, le lit, |
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Comme un vivant dont rien n'est encore aboli. |
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Deux jours !… Au bout desquels il faut le cacher vite. |
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L'autre monde commence en entrant au cercueil, |
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L'autre monde charnel de l'être |
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Car malgré les regrets, les sanglots, le grand deuil, |
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N'étant plus regardable, il lui faut disparaître. |
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Il était tout pareil à nous, dormeur si doux, |
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Mais il va changer en silence, . |
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Et n'étant bientôt plus à notre ressemblance, |
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Nous ne le pourrions plus supporter parmi nous. |
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Deux jours ! Long mannequin, grande poupée, il semble |
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Que, prête à nous quitter demain, |
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Cette chose habillée encor comme un humain |
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Va dire son secret au curieux qui tremble. |
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On est là, palpitant, on se penche sur lui, |
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On prête l'oreille, on le touche. |
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Dans le vacillement de la cire qui luit, |
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On croit qu'il va parler, ayant encor sa bouche. |
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Lui qui doit tout savoir, nous l'avons à nous, là, |
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Ce maître de nos destinées. |
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Il est l'éternité, le tangible au-delà, |
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La Mort logeant chez nous pendant ces deux journées… |
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— O merveilleux cadavre étendu sur le dos, |
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Qui si vite vas être cendre, |
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Spectre tout neuf, encor pourvu de chair et d'os, |
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Ton charme horrible, dis, qui ne le peut comprendre ? |
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