| II |
| L'AVENUE |
| TOMBEAU |
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Mon avenue au soir, je l'aurai tant aimée, |
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Avec ses hauts tilleuls rejoints, |
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Alors qu'elle devient funèbre et transformée, |
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Montrant son crépuscule aux coins, |
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Je l'aurai tant aimée en mai, lorsque ses branches |
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Ne sont que fraîche tendreté, |
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En Août, quand les grillons crient sous les huttes blanches |
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Le cri forcené de l'été, |
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Tant aimée, en automne où la grande nuit tombe |
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Au milieu de l'après-midi, |
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Que parfois un long rêve, un cher espoir me dit |
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Qu'un jour s'y étendra ma tombe. |
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Ce serait une pierre, une croix et c'est tout, |
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Gardant mon nom sous les ombrages. |
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Sur la pierre couchée et sur la croix debout |
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Se dessineraient des ramages. |
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Ce serait tout au bout, à la place où l'on voit |
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Ma frêle maison émouvante |
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Je serais seule là de même que vivante, |
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Et je serais toujours chez moi. |
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Pour ceux qui la verraient, ce ne serait pas triste. |
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Ils songeraient : « elle est si bien ! » |
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La mousse pousserait, et l'on entendrait rien |
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Qu'un petit oiseau qui persiste. |
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Je dormirais cachée, avec mes horizons |
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Entourant ma paix éternelle, |
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Ma ville dans le creux, et les quatre saisons |
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Sur mon repos battant de l'aile. |
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Au printemps, en été, quand fleurit le tilleul, |
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En automne, lente élégie, |
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Le soir ramènerait son obscure magie |
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Autour de ce tombeau tout seul. |
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On finirait par dire : « Elle est morte ; elle hante ! |
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Parfois elle revient la nuit ! » |
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Et je ne serais pas tellement différente |
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De ce que je suis aujourd'hui. |
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